El Blog de Shidi !

Carencia Programada

2012-01-24T10:36:00.005-03:00

En mi residencia universitaria (por si no lo había contado, la más linda del mundo mundial), ayer estuvieron haciendo reparaciones técnicas y cortaron teléfono e internet todo el día.

Coincidentemente tampoco tenía clases, y ando con una tos del demonio, por lo que aproveché de quedarme en casa.

Al principio, al constatar que el navegador no abría ninguna página, hice todos esos trucos que hacemos cuando eso sucede: desactivar/activar airport, cerrar abrir, reiniciar, comprobar todo una y otra vez, etc. Como soy una maldita dependiente, tengo mi iphone conectado 24/7, donde pude comprobar (en el fcbk de mi residencia), que había corte telefónico y de red completa (y pánico cundiendo entre los residentes).

Entré, evidentemente, en pánico también (aún teniendo, repito, mi estupendo aparatito conectado todo el tiempo).

Y como para un adicto el primer paso, en el que se reconoce que se es adicto, es el más difícil, me tardé en aceptarlo.

Y entonces me puse a hacer cosas. Como leer mis libros. Como lavar el alto de ropa que tenía pendiente, menesteres domésticos, de belleza, yoga, tertulia nocturna con compañeritos, y hasta ir a jugar billar con mi nuevo amigo iraní.

Hoy no quise averiguar si el internet había vuelto. Seguí haciendo como que no había, me levanté temprano, (sí, lo admito, revisé rápido mi correo en el iphone), hice más orden y limpieza, y fui a hacer compras que también tenía pendientes.

Ahora, al regreso, mientras figuro sentada frente a mi computador, en la posición más recurrente del 90% de la gente que habitamos en este lugar, me planteo qué tal sería autoimponerme un día a la semana sin internet.

Así como una se hace la voluntad de intentar hacer deporte, de intentar comer sano, de subir la escala normal, en lugar de la mecánica o el ascensor.

¿Qué tal estaría mi voluntad para alejarme un día, sólo UN DÍA, de estar enchufada al 100%?

¿Cuánto nos perdemos (asumiendo que ganamos mucho también), por estar clavados en la pantalla de nuestro computador/tablet/smartphone, etc?

Re-aprender que no todo puede estar a un click de distancia (o menos?)

Sin ir más lejos, en la tertulia con mis vecinitos de residencia, cada vez que intentábamos dar un argumento en torno al tema de discusión, alguien decía "búscalo en wikipedia". Hasta que alguien dijo "podemos sólo discutir, sin wikipediarlo todo?"

Y viene a mi mente la imagen cliché de los cortes de luz en mi ciudad natal, Santiago de Chile. Corte de luz, y la familia reunida en torno a velas conversando, esperando el momento en que llegue la electricidad, o que se haga tan tarde, que haya que ir a acostarse en la penumbra.

No estoy hablando que todos estos aparatos están vinculados al demonio, que nos deshumanizan radicalmente o que nos pueden producir cientos de cánceres. Para eso están las religiones y las revistas científicas.

Sólo quería abrir mediante este post, el pensamiento de dejar un poco de tiempo al azar.

De hacer el (tantas veces necesario) ejercicio de la carencia programada.

Chapiteau

2011-12-22T20:26:00.004-03:00

Cuerpo que destella cuerpo. Se balancea y vaivenea deseo.

Cuerpo que muestra sus plumas, cada vertiente de sus músculos. Cada partícula de esfuerzo contemplado.

Que brilla, suda, serpentea, se lanza para rebotar en el suelo.

En una carpa que puede ser de circo o de sábanas.

El cuerpo merodea para reconocerse.

Para confirmar la existencia y su propósito fueguino.

Teillier

2011-12-19T21:13:00.003-03:00

Lo compartió una amiga hoy.

Y siempre es tan bueno visitar a Teillier. Es como cuando se vuelve al sur. A respirar bosques, lamer ríos y tocar tierra.

Cuánta falta de sur en tierras del norte.

"Tú que de la nada sabes más que los muertos”,

de Jorge Teillier

“Tú que de la nada sabes más que los muertos(*)”
Tú que temblabas sobre el papel en blanco
Acuérdate de mí que ya no llevo archivos.

Acuérdate de mí que ya no llevo archivos
Ni me conmueven estas líneas que escribo
Ni el vuelo de las golondrinas cada vez más oscuro
Y que no cambiaría por un oro invencible.

Tú que tiemblas sobre el papel en blanco
Acuérdate de mí que escribo cuando me da la gana
Y que no he renegado de una sola palabra
Y no espero oír el canto de los Tripulantes.

He encontrado la nada en unos brazos desnudos
He encontrado la nada en el llanto de un recién nacido
He encontrado la nada en flippers y museos
“Tú que de la nada sabes más que los muertos”.

(*) está en comillas, porque es una cita a Mallarmé

Recuento

2011-12-04T10:13:00.003-03:00

Varias veces he llorado de emoción. Películas, libros, escenas en la calle.

Pero creo que este año lo recordaré como el de las lágrimas de emoción por asuntos profundamente personales, por logros largamente esperados, por esperas premiadas, por la felicidad profunda del trabajo bien realizado.

La publicación de dos libros, el éxito de emprender este viaje en un contexto sin igual. Y ahora. El momento en que me siento a escribir un domingo, pensando ya no sólo en que un profesor mirará el texto para evaluarlo después. Es un texto que lleva uñas, sangre, piel y saliva. Cuerpo, historia, y el ansia furtiva de conectar océanos.

Qué lindo es hacer lo que uno ama por la máquina.

Garabato

2011-11-23T17:27:00.002-03:00

Tengo un alto de hojas esperándome para estudiar. Mañana tengo examen.

Pero me encontré con este post viejo. Y lo volvería a escribir. Carpetas escondidas siguen inundando mis archivos virtuales. Y las últimas hojas de los cuadernos, las boletas de los cafés, los bordes del periódico del metro, siguen siendo testigos callados de mis andanzas por ésta, mi nueva ciudad.

Material Love (pero del bueno)

2011-11-13T18:18:00.004-03:00

Hablaba con Jaime hace unos días de cómo él había decidido devenir en un lado más artístico, puesto que su profesión (diseñador industrial) lo llevaba a crear necesidades, y eso le incomodaba impúdicamente.

Estando bien de acuerdo con su posición (sobretodo porque es muy bueno en lo suyo), no pude dejar de reflexionar sobre la nueva adquisición de mi Iphone.

Digamos que, antes que el celular pasara a ser una necesidad, me resistí durante años a tener uno. Y ahora pasé de tener el nokia corriente que dan sin costo en los planes, a un monumental Iphone 4s blanco, apolíneo y con mil aplicaciones y mundos por descubrir. Sí. Los zen reales pueden discutir esta apreciación, pero a mí lo que me hace feliz de mi iphone, no es (sólo) su color, su magnífico diseño o la facilidad para manipularlo. La felicidad profunda que me produce es, sobretodo, el poder hablar con mis amigas que pasean por un veraniego Buenos Aires, mientras yo estoy cenando en mi casa en Paris. Me entrega la maravilla de poder preguntarle a mi amigo Felipe, que tuvo un grave accidente hace unas semanas, si su recuperación va mejor, vía Whatsapp, mientras voy en el tren de vuelta a mi casa, y él mira por su ventana en La Unión, sur de Chile.

Este aparatito me entrega la posibilidad de compartir la poesía que es la entrada a mi residencia universitaria en otoño.

Y sí, parezco un comercial de esos malos de telecomunicaciones. Puede ser. Y tb puede ser que los encuentros personales no tengan comparación. Absolutamente de acuerdo.

Pero creo que todas estas voces que cuentan que vivimos una era nueva, una mutación de paradigmas, etc, tienen mucho que ver con esta facilidad para estar conectados con los otros. Dónde estén.

Esa materialidad, podría discutirle a Jaime, nos calienta el corazón.

Porque desde que a alguien se le ocurrió hacer señales de humo para comunicarse, la verdad necesaria de extender las manos (reales o virtuales) para tocarnos con otros, es innegable.

Hemisferio Norte

2011-10-17T17:44:00.002-03:00

La profunda intuición de estar en lo correcto.

Eso por ahora.

(y una noche animada de risas nuevas)

Conjugación

2011-09-21T22:47:00.002-03:00

Ver. Ver. Tocar y ver. Cantar, vapor, calor.

Morder, saber, cantar, callar. Ver.

Caminar.

Bailar.

Tocar.

Volar.

Domingo

2011-09-12T00:58:00.002-03:00

Un domingo soleado de larga caminata, pensé algunas varias cosas.

- Qué bueno es salir sola a ver la exposición que quieres y demorarte cuánto quieras en cada pieza. Tomarte un helado. Mirar y escuchar conversaciones ajenas.

- En caso que algún día se me ocurra sentar cabeza, tener hijos y hacer vida matrimoniable, NUNCA debo decirle "papá" al que realmente es el padre de mis hijos ¿Qué desorden Freudiano es ese por Dior?!

- Con todo el orgullo que me da ser mujer, a veces hablamos tanto, TANTO las minas. ¿Es necesario comentar tanto la vida ajena además?

- No puedo comprarme ropa; parto en dos semanas, y sólo puedo llevar dos míseras maletas

- Es bueno ser peatón, y no tener que estresarse por no encontrar estacionamiento

- Cuando era chica pintaba. Hace siglos que no pesco un pincel y hace semanas q me ronda la idea de hacerlo de nuevo.

- No me gusta el Parque Arauco

- ... (no se puede contar)

- Es bueno después de un día contigo misma, ir al cine acompañada :)

Empatía

2011-09-09T01:28:00.002-03:00

A mi amiga del alma un pelotudo le rompió el corazón. Y mi amiga no es muy de abrazos, ni conversaciones sin filtros, como suelen ser algunas conversaciones femeninas. Ella es de pequeños gestos y de una independencia engañosa. Entonces una se las anda ingeniando para contenerla.

Yo trato de hacerlo como sea, (aunque eso signifique emborracharse a media tarde en mitad de la semana), porque me pone de tan mal humor que un viejote ya, que tiene dos de los peores tres atributos que puede tener una pareja, sea el directo responsable de la pena inconsolable de ella.

¿Cuáles son esos atributos? Creo que en algún otro posteo de este blog lo comenté. La trilogía del terror: ni flojos, ni avaros (se entiende tampoco egoístas), ni cobardes.

Este se sacó un diez en las dos últimas materias, gr.

Punto Aparte. José.

2011-09-01T23:13:00.007-03:00

Un viaje a la semilla. Con las manos enjugadas en pintura.

La historia manchada en la piel.

La sangre cableada entre océanos.

Un retorno al motor que pone a andar un día. Un año. Una vida.

Un sueño amasado a diario. Sin descanso. Aún en el blanco.

Un rito de pasión eterno. Hasta la eternidad de flotar como en sueños.

Sin despertar nunca más.

Trazos rojos, negros, blancos, azules.

Una escoba sirve para pintar.

Lo importante es nunca, (pero nunca),

Dejar de alzar los ojos al cielo.

E imaginar. Desear. Soñar. Creer. Llorar.

Guest

2011-08-28T01:39:00.003-03:00

José Luis extiende su mano, que es una cámara.

Y abraza, escucha, ama, contempla, se asombra.

Y toca lo que todos (o al menos algunos) queremos tocar en nuestros viajes.

Qué placer la honestidad de su búsqueda.

Siempre Demasiado Don Raúl

2011-08-19T16:15:00.002-04:00

No quiero hacer semblanza artística o intelectual de Don Raúl. Porque para eso están los diarios. Quiero contar que siempre estuve cerca-lejos de su figura. Porque cuando viví en París, él estuvo en Santiago, y cuando volví a Santiago, él se fue a París. Porque cuando escribimos el libro, se nos hizo muy difícil poder conversar con él y porque, cuando un conocido me contó la semana pasada, que su cáncer había llegado a los pulmones, me dije "estaré en París en un mes; tal vez alcanzo a llegar".

Ahora que se fue, me consuelo de no haberlo conocido personalmente. Porque así puedo mitificarlo libremente. Puedo tomar la tarea de difundir sus películas, en las pequeñas instancias profesionales que tenga; puedo crear la imagen inspiradora de quien odiaba a los aduladores; y bien difícil que debió ser no adularlo.

Se nos fue otro poeta. Alguien, creo firmemente, agarró la esencia de nuestro terruño, para escribirla y ponerla frente al mundo. Y frente a nuestros ojos también.

Nos quedan sus decenas de películas, y hay tarea por hacer.

Violeta Volvió de los Cielos

2011-07-30T16:33:00.012-04:00

(Comentario a la película de Andrés Wood, Violeta se Fue a los Cielos. También publicado en R7A, Revista Séptimo Arte)

A Violeta Parra no hay que presentarla. Deben ser muy pocos los chilenos, y también extranjeros interesados en la música y la cultura lationamericana, a los que su nombre, al menos, no les suene. Deben ser pocos también los que no tienen algún tipo de opinión sobre ella. Opinión que puede ir desde el máximo cliché (positivo o negativo), hasta el sentimiento de una conexión personal y profunda, con su vida y obra.

Estos últimos, han sido los años en que la sociedad chilena ha removido sus añosas vigas centenarias: tuvimos por primera vez una mujer presidenta, una revolución pingüina, un terremoto, y un actual despertar ciudadano en las calles. Y el arte no se ha quedado atrás. Han surgido películas documentales y ficciones que han ido retratando los cambios que Chile está viviendo como sociedad en los últimos diez o quince años.

La figura de Violeta Parra en el cine era una deuda pendiente hace mucho tiempo (sobre todo en el cine de ficción). Y es quizás esa no-necesidad de presentación, esa calidad de mujer-mito (casi fundacional en nuestra cultura actual), lo que ha jugado en contra de su representación cinematográfica.

Competir con la potente imagen de sus entrevistas, reutilizadas en gran cantidad de documentales y programas de televisión, parecía una tarea prácticamente imposible de realizar. Pero el tiempo pasa, y Andrés Wood, luego de años de trabajo, decidió enfrentarse con este mito- matriarcal-fundacional para la cultura chilena y latinoamericana. Y decidió enfrentarse con las armas que mejor conoce y que ha cultivado en su carrera de cineasta: la enunciación, la poética sutil de la imagen, la fortaleza de la música como discurso; la incidencia definitiva de la emoción.

Andrés Wood, desde su primer largometraje Historias de Fútbol, estrenado en 1997, pasando por la reconocida El Desquite (1999), o la menos conocida La Fiebre del Loco, hasta llegar a Machuca

(2004), La Buena Vida (2009) o su más reciente incursión en televisión con la serie Los Ochenta, ha trabajado con este particular sello, enfrentándose a los grandes o pequeños mitos-hitos, que constituyen el corazón de nuestra identidad reciente. Si bien es cierto y sabido que el cine es una tarea colectiva, en que técnicos(as), actores, actrices, artistas, guionistas, montajistas y todo el gran equipo que se reúne en favor de una creación, la labor del director o directora, de aglutinar todos esos esfuerzos bajo una mirada, deja y debe dejar un rastro autoral innegable.

Violeta se fue a los Cielos es el desafío de retratar esta madre rabiosa, creadora y apasionada, que esta tierra vio parir con dolor. El mismo dolor que la hizo apretar el gatillo en un silencio escalofriante. El desafío no resulta menor: no hay mayores fuentes directas que sus canciones, algunas entrevistas (como la que aparece reconstituida en la película), una personalidad difícil, y recopilaciones que le inspiraron su andar por los campos chilenos. Eso, a pesar de la multiplicidad de libros y estudios que se han llevado a cabo en su nombre, incluyendo una importante ancla para esta realización: el libro de su hijo Ángel.

La película es también el esfuerzo de hacer que quien no la conoce, o no sabe de ella lo suficiente, se entere mediante un relato paralelo, en donde se intercalan historia y emoción, poesía, canto, valentía, sufrimiento, paisajes, y una actuación desbordante de su protagonista, de quién fue finalmente esta mujer mítica e incomparable, de la que todos, muchas veces con el miedo de no conocerla suficiente, escuchamos, repetimos y hablamos.

Violeta se fue de este mundo hace más de cuarenta años. Y no lo parece, porque su discurso sigue en el aire resonando como el mejor de los clásicos. Su hijo Ángel dijo que Violeta se Fue a Los Cielos, y Andrés Wood hace el mejor de los intentos, por traerla de vuelta, para recordarla, homenajearla, y volvernos a encontrar con su figura poética, de mujer fuerte e inspiradora.

Aquí su página web. Desde el 11 de agosto en los mejores cines.

Luna en Aries

2011-07-21T00:43:00.004-04:00

Pálida rosa la luna, indica el camino.

Ojos cerrados, sonrisa de labios mordidos y paso firme, la sigo.

Luna luminosa y palpitante.

Papel. Corcel. Pincel.

Tu nombre otra vez.

Joris Ivens en Chile: El Documental Entre la Poesía y la Crítica*

2011-06-24T09:46:00.011-04:00

Hace un poco más de tres años, recibí una llamada de mi ex-profesora del hoy Magíster de Cine Documental, para que presentáramos un proyecto al Fondo del Audiovisual. El proyecto se trataba de la visita del cineasta holandés Joris Ivens a Chile. Poco y nada se sabía de aquello. Una o dos imágenes y una mala copia de su película A Valparaíso que circulaba por ambientes académicos y cinéfilos era lo que había. Recuerdo que estaba en la Biblioteca Nacional y no podía hablar muy fuerte. No dudé en aceptar. Sólo unos días después estábamos de cabeza junto a Pedro Chaskel y Vivi Erpel, dándole cuerpo al proyecto: Barrer toda la información posible, estrujar los recuerdos esquivos de Pedrito, ajustar los presupuestos a una planilla comprensible, cotizar, cotizar y cotizar.
Y ganamos.

Y comenzamos a buscar, entrevistar, idas y vueltas a la biblioteca nacional, archivos, casas particulares, Santiago- Valparaíso, Paris-Amsterdam-Nijmegen, fundaciones, cinetecas, libros, personajes olvidados, cruzar los dedos para que participantes de esos tiempos aún estuvieran vivos... y más bibilotecas. Todo un camino rasguñando cualquier pista que haya dejado este volador errante en sus visitas a Chile. Maravillosas personas conocimos en el camino. Maravillosas personas que nos dejaron en el camino también: Carlos Böker y Gustavo Becerra.

Luego vino el duro tiempo de la escritura. La prórroga de proyecto, mi estadía en Paris, compartida con la tarea de corregir texto una y otra vez. Mails de ida y vuelta de documentos con control de cambios, demoras, discusiones y colon irritable.

Y aquí estamos. Hoy, luego de tres años de esa primera llamada, el libro se presenta en el marco del XV Festival Internacional de Documentales de Santiago FIDOCS. Al fin. El trabajo terminado, y el convencimiento, sin falsas modestias, que esta publicación es un aporte a la historiografía de nuestro cine nacional.

*Disponible YA en librerías (en Librería Cuarto Propio de calle Esmeralda, tendrán un jugoso descuento).

La Dictadura del No Femenino

2011-06-05T12:27:00.005-04:00

Sábado, madrugada en Santiago de Chile. En un bar bailable la Dj quema los últimos cartuchos, para dejar un gusto dulce en una noche con (demasiado) hit noventero. Timbales, congas y un bandoneón; inconfundible, el baile prohibido, la lambada es lo que suena.

Comienza a operar Animal Planet en su máxima expresión: Los hombres ansiosos se movilizan en los costados de la pista de baile, ya que una canción que hace mover las caderas, siempre motiva más a las mujeres. En este bar suele haber cierto superávit de hombres, lo que no indica que todos sean heteros y disponibles. Pero para el recreo de la vista, se agradece.

Hombres apostados en las orillas de la pista comienzan rápidamente a buscar con la vista. Se me acerca un guapo. Un guapo que ya había visto antes. Que me miraba bailar hace un rato. Obviamente la lambada a esas alturas de la noche, después de horas de harto rock y hip-hop noventero, motiva el movimiento.

- "¿Bailemos?"

Todo indica que voy a decir que sí. Porque es guapo, porque se atreve a bailar lambada (el atrevimiento no es porque el baile sea prohibido en estos tiempos, sino que hay que saberlo bailar. Al menos tener una noción mínima de movimiento pélvico).

- "No, gracias"

Galán guapo retrocede. Entre un poco sorprendido, resignado y, en buen chileno, choreao. Toda la acción dura una fracción de segundo.

Me doy vuelta, miro al guapo y me pregunto cuál es la razón por la que le dije no.

Y sí. Las mujeres queremos bailar, tranquilas, solas, sin ser acosadas. Ya lo explico muy bien en este post. Pero en un esfuerzo empático, y reflexionando en el taxi de vuelta pensé que debe ser bien mala onda estar sacando a bailar, quien sabe si solamente con la intención de sólo bailar, y que te miren feo y te digan que no todo el rato.

Terminado mi minuto empático, reafirmo mi gusto de bailar sola, con las amigas, o con el amigo de turno. Bailar con desconocidos (sobretodo lambada), reanima mi espíritu conservador y todavía soy capaz de escupir al cielo (hasta que ya sabemos lo que pasa...)

Todavía Tengo Veinte: Mi Primer Contorno de Ojos

2011-05-17T12:36:00.005-04:00

No es novedad que la sociedad es cruel. Exponencialmente cruel con el género femenino. Una selva despiadada y frívola con quien se escapa del canon joven-flaca-exitosa (y ojalá siempre de buen humor).

Hoy día quiero hacer mi frívola declaración de principios: todavía tengo veinte (sí, ya sé, estoy rasguñando los treinta, pero no me importa), y mientras me entero que mis amigas tienen guaguas y están embarazadas (una guagua siempre es una bendición, dice Magdalena mi madre), yo me compré mi primera crema de contorno de ojos.

Algún antepasado (vaya a saber una si árabe o sefaradí), me hizo heredar ojeras que se han acentuado con mi apurado estilo de vida actual, y mi eterna falta de sueño. Entonces decidí que había llegado la hora y fui por mi producto ad-hoc.

Decidí empezar por lo más natural y bio posible: un gel de rosas y aloe bio. Todo bien Bio. No probado en animales, ni con muchas equis "x" en los compuestos y que me rejura en la caja en un alemán muy verde, que es un producto de agricultura biológica.

Gracias a Dior aún puedo darme el lujo de probar cremas Bio antes de siquiera pensar en meterme una jeringa con toxinas. Estoy segura que el uso de elementos químicos invasivos, como el bótox por ejemplo, tendrán una consecuencia que nuestras inocentes generaciones aún no han visto. Así que mientras, les voy contando qué tal me va con las cremas (al menos mientras me sigan rondando los veintisiempre).

2011-05-12T12:00:00.000-04:00

Yo no hago el amor,
lo desarmo.
Por el puro gusto de volverlo a armar.

(Damsi Figueroa Autoreconocimiento)

El Secreto de Sus Ojos

2011-05-07T16:50:00.003-03:00

Sé que este comentario llega con dos años de retraso... Pero, ya saben, más vale tarde que nunca.

El Secreto de Sus Ojos, es una película del argentino J.J. Campanella, basada en la novela La Pregunta de sus Ojos de Eduardo Sacheri, ganadora del Oscar a mejor película extranjera el año 2009, entre otros muchos premios.

Cuando estrenaron esta película, vivía en Paris y no tuve la posibilidad de verla en salas. Quedó pendiente en la agenda, como los miles de libros que tengo que leer y cientos de películas que tengo por ver...

Gracias a la maravilla que nos regala cuevana.tv a los amantes del cine y las series, acabo de terminar de verla.

Lo primero que puedo decir, es que apenas parte la película dije "NO ! otra vez otra película argentina con esos textos en off, descriptivos de intimidades que hacen bostezar". Esos pensamientos relatados que están bien para películas sub 12, pero que a estas alturas del partido, resultan insultantes.

Entonces vino la suave sorpresa, la graciosa invitación a dejarse llevar igual. Por la curiosidad. Por la historia. Por las palabras y las actuaciones que, de pura desconfianza, te hacen seguir viéndola.

No soy realizadora profesional, ni experta erudita en séptimo arte, pero algo aprendí cuando estudié cine, y algo he ido aprendiendo en el ejercicio del oficio. Uno va sabiendo las mañas de los directores, de los guionistas, de los actores para contar la historia de determinada forma. Son millones de detalles imposibles de desmenuzar en un post, porque tienen que ver con nuestra esencia de seres humanos, de cómo una mirada, un color o un sonido nos producen tal o cual efecto sensorial (la mayoría de las veces de manera inconsciente). Esta es justamente la maravilla apasionante del cine.

El Secreto de sus Ojos como buena película, está llena de trucos y clichés del mundo cinematográfico (bueno, Darín es casi ya un cliché del cine trasandino). También tiene los infaltables güiños a otras realizaciones (la mirada del principio me trasladó inevitablemente a Los Amantes del Círculo Polar), y a maneras de hacer que el espectador entre en un estado emocional por default: la escena de la despedida en el tren, las miradas y frases cortas de los protagonistas por ejemplo, la música como fondo de un travelling o de un fade. Pero ¿qué creación artística no es desde un punto de vista un cliché? No vamos a pedir que alguien venga a inventar la pólvora...

La gracia está en ocupar esos artilugios a tu favor. De generar atención, tensión, emoción. Y este trabajo de Juan José Campanella, a gusto personal, lo logra absolutamente. La disfruté tanto, que quise verla en dos tandas, para que no se acabara tan pronto. Como los buenos libros que da pena terminar.

Y siempre es buen momento de ver buenas películas pendientes.

Rojas

2011-04-27T00:39:00.004-03:00

Ayer se murió el poeta

el que prefería la "a" de asma

a la "a" de amor

No sé si hoy prefiero las palabras,

un verso, una estrofa

O respirar y el silencio

Una montaña de amor y deseo

derrumbada en un abrazo.

En un río de cacao fundido

De sabores mordidos

de rasguños

y de un sueño profundo

Como el sueño

que se llevó al poeta Gonzalo;

sonriendo.

Suspirando en una A

que se hizo eterna.

Mujer Fría

2011-04-20T00:14:00.004-03:00

Me dijeron el otro día.

Hoy día puse mi calientacamas; dando por oficialmente inaugurada

la temporada otoño-invierno 2011.

El especialista dice que será una temporada poco lluviosa

Pero que frío, hará mucho

A eso el año pasado (casi)

le perdí el miedo.

PORQUE TANTO DEPENDE, Germán Carrasco

2011-04-17T21:59:00.000-03:00

planchen esta camisa con cariño
porque tanto depende

Esta leñadora tan Cobain tan Carver
tan americana, aunque hecha en oriente
por un hermoso Mao Tse Tung menor de edad.

Esta camisa –tartan- con pretensiones de frazada
hizo un largo viaje desde Fu Cheng
hasta el sano y rozagante cuerpo
de un adolescente del Midwest o Seattle

y de ahí a unas dependencias mormonas
en donde la empaquetaron y enviaron
a tiendas de ropa usada en Sudamérica.
donde la compraste.

Luego viajó de vuelta a EUA
cuando fuiste, aunque no al mismo
estado a hacer un Ph.D

(para que en tu Lima natal luego le dieran el trabajo
a los que apenas habían terminado la secundaria,
pero provenían de sectores que dan garantía
buenos apellidos buenas escuelas)

y luego de vuelta a Sudamérica, la camisa

que luego usó tu hermano menor y luego
el hijo del portero y así hasta convertirse
en este paño con el que ustedes sacan lustre
a los zapatos para presentarse,
curricula bajo el brazo y bien peinados
a una cola más larga y monótona que La Araucana
o que un siglo de inviernos en Santiago.

Con ese trapo -por hacer algo-, pulen copas
—trofeos de un club que no existe—
de una feria de segunda (todo es vintage)
bajo el cielo color gargajo
de un domingo de emisora AM.
Tiempo muerto de gente no inserta,
melancolía de losers rematados .

Esa podría ser al trayectoria de un texto

pero tú insistes en la famosa camisa,
que si hubo tal cosa que no importa te insisto
que cuántas veces te tengo que explicar
lo que importa es el movimiento te digo
mientras la camisa gotea en un cordel
como exhausta bandera de rendición.

En días muy ajetreados

2011-04-14T22:03:00.002-03:00

El Placer de llegar a casa, dejar la cartera y ponerse las pantuflas.

Eso por ahora; cambio y fuera.

Un Post Viejo

2011-03-31T23:52:00.005-03:00

Hace unos minutos una amiga me contó que gogoleaba un concepto y se encontró con este post (del año 2006). Y se sorprendió, porque vino a dar con mi blog.
Y lo leí. Guá. Y me di cuenta que este blog va a cumplir 6 años. Hablando, literalmente de todo. De puro grafómana e hipercomunicativa que es una no más. Y ha sobrevivido ahora que el blog ya no está de moda. Que a nadie le interesa mucho leer cosas que incluyan más de 140 caracteres (hago mi mea culpa al respecto tb). Pero estoico, y con poca creatividad en plantillas, creación de HTML o de inclusión de páginas, tags, banners ni parafernalias tecnos; aquí está El Blog de Shidi todavía. Y eso me gusta. Como me están gustando tantas cosas últimamente.
Mi vida está linda, y si usted pasa por aquí, eso tb me hace muy feliz. Salud !

Moretón

2011-03-19T14:30:00.005-03:00

Hace una semana se pinchó la rueda trasera de mi bicicleta mientras andaba. Eso provocó un accidente leve que me dejó algunos moretones en lugares escondidos y otros visibles.
El más grande fue en el brazo izquierdo, entre el codo y el hombro, un lugar difícil de esconder cuando durante el día la temperatura llega a 30ºC.
Asumido el accidente, y habiendo puesto hielo las primeras doce horas, el moretón ha crecido, se ha expandido y ha ido cambiando de color. Casi una transformación poética, considerando que ya no me duele lo que dolía los primeros días, y que si no fuera por un factor, no me acordaría que el moretón está ahí.
En mi trabajo, en el metro, en la calle, con los amigos, es imposible que no comenten mi moretón. Los más cercanos me preguntan qué me pasó, los desconocidos miran con sorpresa y algunos, no pocos, con compasión. Debo decir que en el brazo contrario, tenía también algunas marcas, que, para mentes sensibles, era posible imaginar perfectamente el chilenamente llamado zamarreo.
Frente a toda esta experiencia sociológica que ha sido cargar con este moretón durante una semana (él no tiene mucha intención de borrarse todavía), ayer, mientras una mujer miraba con una concentración brutal mi herida, pensé en quienes de verdad deben ocultar heridas, tal vez, mucho peores que ésta, por causa de la violencia que su pareja ha ejercido contra ella. Un sólo pensamiento sobre eso, y me inundó una angustia inclasificable. Porque una mujer maltratada físicamente no sólo debe cargar con el dolor de heridas físicas, o las palabras-cuchillos, producto de la violencia psicológica que deben repetirse una y otra vez en su mente. Sino que también seguramente debe intentar, por todos los medios, de esconder las heridas de ambas cosas. No imagino una mujer maltratada, orgullosa de exhibir sus heridas.
Vuelvo a pensar en esa mujer, de cualquier edad, condición social o nacionalidad, y pienso también en todos quienes sueltamente la juzgamos de tonta, de sometida, de tener poco carácter. Incluso sabiendo que es una víctima.
Ha pasado una semana y el moretón ha ido de negro a verde, y de verde a amarillo. El mío se borrará, y la rueda pinchada la reparé el mismo día.
Pienso en la fortuna infinita de mi indiferencia a las miradas de la gente en la calle. Porque sé que mi moretón se borrará, porque sé que fue producto de un accidente real, y no de un maltrato disfrazado de accidente, para esconder uno de los mayores dolores que una persona puede tener.

Si Ha de Triunfar el Fuego Sobre la Forma Fría

2011-03-15T19:04:00.003-03:00

De Gonzalo Rojas. Inspirador y volcánico. En espera de su mejoría o su fabuloso descanso...

Si ha de triunfar el fuego sobre la forma fría,
descifraré a María, hija del fuego;
la elegancia del fuego, el ánimo del fuego,
el esplendor, el éxtasis del fuego.

Fuego que cierta noche fue fauna y flora frágil
entre mis brazos. Fuego corporal y divino.
Animal fabuloso. Sagrado. Desangrado.

Novia. Animal gustado noche a noche, y dormido
dentro de mi animal, también dormido,
hasta verla caer como una estrella.

Como una estrella nueve meses fijos
parada, estremecida, muelle, blanca.
Atada al aire por un hilo.

Por un hilo estelar de fuego arrebatado
a los dioses, a tres mil metros fríos
sobre la línea muerta del Pacífico.

Allí la cordillera estaba viva,
y María era allí la cordillera
de los Andes, y el aire era María.

Y el sol era María, y el placer,
la teoría del conocimiento,
y los volcanes de la poesía.

Mujer de fuego. Visible mujer.
Siempre serás aquel paraje eterno.
La cordillera y el mar, por nacer.
La catástrofe viva del silencio.

De "La vuelta al mundo"

En Antología de aire (Santiago, Fondo de Cultura Económica, 1991)

Con A

2011-03-13T23:49:00.002-03:00

Salir. Sanar. Soñar.

Solfear.

Cantar. Caminar. Calmar

Abrazar. Amar. Mirar.

Viajar. Empezar. Saltar

De Luto

2011-03-08T23:57:00.005-03:00

Hace sólo unos momentos me enteré de la muerte de Carlos Böker. Un infarto sorpresivo se llevó de este mundo a un ser increíble. Un señor de las comunicaciones, y una biblioteca de conocimientos de muchas áreas; entre ellas, el cine. Razón por la que la vida me llevó a conocerlo y a tomar té en su casa mágica y maravillosa en la quinta región. Bien podrán decirlo sus alumnos, colegas y cualquier persona que haya compartido con él: era una persona fuera de serie.
Contactando amigos para informarles de la triste noticia, caí en la cuenta que, debido a mi oficio y afinidades, tengo que recordar que grandes amigos, maestros y personas que quiero mucho, me sobrepasan en bastantes años. Y estamos claros que yo un día me iré de este mundo , más temprano que tarde, pero el curso medianamente normal de los acontecimientos, dice que ellos partirán antes que yo. Y me cuesta. No quiero ni pensarlo. Porque los viejos (en el modo más cariñoso del término) que tengo en mi corazón, son viejos y viejas increíbles. Generosos con sus conocimientos, sus andanzas, sus historias de vida, de dolor, de lucha; personas sencillas a quienes les sigue brillando el rostro cuando recuerdan su juventud y siguen haciendo su oficio como si fuera el último día de sus vidas. Con la pasión y serenidad de un maestro.
Tengo mucha pena por la partida de Böker. También la tuve por la de Gustavo Becerra. Dos señores que no alcanzaron a ver publicado, un humilde trabajo que esta jovenzuela realizó junto a su profesora de cine, y que intenta hacerle honor a una generación llena de sueños e ideales, que se jugó el todo por el todo, y que a veces recuerdan sonriendo por la inocencia y pureza de su fuerza de entonces.
Cuando Gonzalo Millán se fue, hice este post.
Ahora tengo la misma sensación. Una tristeza grande por la pérdida de alguien especial, pero la felicidad y el agradecimiento de haberme topado un par de veces con él, para oir sus historias, conocer su lugar; recibir la mejor de las caras que tenemos como seres humanos: la bondad, la experiencia y la generosidad de quien viene de vuelta.
Un salud por Böker entonces.

8 de Marzo

2011-03-08T12:13:00.003-03:00

Varias son las versiones de por qué el 8 de marzo es el día Internacional de la Mujer. No soy estudiosa de la historia del género, por tanto no escribo este post para establecer la verdad histórica respecto a esta fecha. Sin embargo, aprovecho el día para compartir una reflexión.
Como regalo sorpresa, me encontré hoy con este post, escrito por Vinka Jackson. Me hicieron tanto sentido sus párrafos. La descariturización de la mujer: ni histéricas, ni princesas desvalidas; ni madres universales, ni locas descarriadas; ni muy putas, ni muy santas al fin y al cabo. Humanas.
Humanas a las que en la historia de esta humanidad, nos ha tocado duro. Recuerdo lo orgullosa de mi abuela cuando me contó la primera vez que pudo votar. Aún habiéndola perdido a los 14 años, su vida y su historia, siguen siendo un libro que me siento a repasar cuando la vida se pone cuesta arriba. Ella parió y crió doce hijos, trabajó de secretaria parroquial (con una fe que a veces envidio tener), terminó cuarto medio después de los cincuenta, venció su temor a nadar después de esa edad (ejerciendo después como instructora de natación para la tercera edad). Aprendió a tocar guitarra, recibiendo clases de uno de sus hijos (haciéndome creer involuntariamente, que las canciones de Violeta Parra que cantaba, le pertenecían). Y antes de morir, se ocupó de comprar su tumba en su natal San Antonio, de ordenar cada papel de sus 12 hijos, y de despedirse de su amiga de toda la vida.
Ahora que personalmente me encuentro en el quiebre del cuarto septenio, (o el comienzo del quinto, para ser más esperanzadora), el tema de y ahora qué, tal como lo plantea Vinka en su columna, es UN TEMA.
Ser la mejor profesional que puedo ser. Eso lo tengo claro desde que recuerdo haber comenzado a vivir. Seguro que es una herencia familiar, donde mi abuela tiene mucho que ver. Pero en medio hay toda una sociedad preguntando: ¿y la familia? ¿y los hijos? ¿y la pareja? y ¿el pinche reloj biológico? ¿y el éxito? ¿y cuándo vas a sentar cabeza? (dice preocupado mi padre a los 81 años) ¿y, y, y? Y es fácil decir "Deja de escuchar las presiones sociales y dedícate a hacer lo que tú quieres ser". Suena bastante más fácil que la lucha diaria que se debe llevar con esto de ser una mujer completa e integral. Una "Multimujer" según dice imbécilmente una publicidad que odio. No digo que los hombres no tengan que luchar con estereotipos también (no creo que tener que cumplir con el rol de macho proveedor sea más fácil y tranquilo que lo que nos toca a nosotras). Pero a mí me tocó ser mujer. Y en esta edad es donde el reloj comienza a correr; e independientemente de las presiones sociales, no dejo de preguntarme una pregunta fácil de hacer, pero no sé si tan fácil de responder: ¿Qué mujer quiero ser?

Crónica, Un Año Después

2011-02-25T18:31:00.004-03:00

Hace un año yo estaba viviendo en París. Como todas las mañanas me levanté, imagino que fui al baño, puse agua para tomar desayuno, abrí el computador e intenté abrir páginas de diarios chilenos. Ninguna funcionó. Entré a FCBK y una amiga había publicado un link de la BBC que decía "Earthquake in Chili" y un signo :(
Mi amiga vive en Londres, por tanto dije "bueno, qué tan cierta es la info, estos gringos le ponen color a veces, y en Chile pasa temblando". Leí, visité otros portales de noticias y corroboré la info: 8,8 richter. Carajo. Parece que era grave.
Al instante pude comunicarme por skype con mi familia en Chile. Todos estaban bien. Mi mamá asustada me decía que todo estaba bien. Que mi hermana, con cuatro meses de embarazo, estaba un poco nerviosa, pero que la casa y todos (incluyendo mi hermano que estaba en el sur), estaban bien.
Me pasé todo el fin de semana viendo y oyendo noticias sobre Chile. Comenzó a darme angustia, tristeza, nostalgia. Todas esas cosas que vienen cuando se está lejos. Todavía tenía el dolor grande de no haber podido votar como chilena ciudadana que soy. Dolor redoblado por ver que un personaje como Piñera, figuraba como presidente electo de mi país. Cuando la angustia llegó al llanto, por ver reportajes espantosos en zonas como Dichato, Iloca o Duao, consideré que era hora de salir y cortar la transmisión vía internet. En Paris era invierno, afuera caía nieve, mi pareja estaba de viaje en España, y yo viendo tal nivel de desastre, era multiplicar el terremoto en mi interior exponencialmente.
En Francia eran las vacaciones de invierno, por lo que el lunes siguiente al terremoto, yo visitaría a esta misma amiga que publicó la nota de la BBC, en Londres por una semana. Cuando llegué, era el momento de la Teletón que se hizo para ayudar a los damnificados. Me encontré que ella tenía la misma angustia que tuve mirando por internet las noticias. La misma que encontré en otras amigas chilenas de Paris cuando nos juntamos allá.
El lunes, antes de partir a Londres, asistí a clases en la Universidad. Al leer el diario gratuito del metro vi en los titulares sobre el terremoto en Chile. Una nota a página completa que me hizo llorar la mitad del viaje. Llegando a clases el profesor, Nicolás Philibert, me preguntó si todo estaba bien en mi familia. Lloré de nuevo.
Tenía la rara, tonta y extraña sensación que estaba traicionando a todos por estar en Paris. Aunque mi familia estuviera bien, aunque todas las personas que conozco sólo tuvieron daños menores. Aunque no fuera culpa de nadie que terremoteara, y que yo estuviera al otro lado del Atlántico.
Recordé el dolor de tanto exiliado chileno, que vio cómo su país se terremoteó humana, política, económica y moralmente, durante 17 años. Lo mío era una astilla al lado de eso.
Eso hacía yo el 27F del 2010. De regreso a SCL, he podido darme cuenta, que no hay carrete o junta en que no se termine hablando de qué estabas haciendo para ese momento.
Ahora estoy en Chile, y he visto cómo la reconstrucción ha sido más un plan de marketing y pelea política, que un proyecto país en serio. Me causa pena y rabia pensar que las instituciones comerciales y bancarias fueron más protegidas, que esa familia a la cual se le derrumbó el condominio, y tendrá que seguir pagando dividendos por 25 años más.
Tengo la sensación que el terremoto abrió las grietas, para dejar entrever lo mal que lo estamos haciendo como sociedad. Y estoy segura de las buenas intenciones de muchos. Pero convengamos que la reciente defensa corporativa a JVR, no hace más que delatar que se ha intentado estucar una grieta profunda, que no resiste ni el más mínimo movimiento telúrico.

2011-02-23T17:51:00.005-03:00

¿Alguien puede dudar que una cámara, por simple que sea, no es un arma eficaz contra la injusticia? Estamos en otros tiempos; silenciar a millones, se hace más difícil.

De Abusos y Abusadores

2011-02-22T13:40:00.002-03:00

Mi vieja trabajó casi veinte años en un banco. Un banco que era de capitales chilenos (descendientes árabes), y que con los años pasó a ser una transaccional española. El año pasado la despidieron, aduciendo, por supuesto, que el error había sido de ella, y que por tanto le ofrecían dos opciones: renunciar, o acogerse a un despido con causal "falta en las obligaciones del trabajador". Cero opción de su merecida indemnización. Estos veinte años, se sacó la cresta por hacer bien la pega, se enfermó, se angustió y agachó el moño cuando por participar en una huelga, la enviaron castigada a una sucursal en Maipú (muy, muy lejos de nuestra casa). Todo eso lo vi mientras crecí, y la vi sacarse la mugre por hacer bien el trabajo, perfeccionarse y recibir el sueldo que nos permitió a sus hijos estudiar y tener una profesión.

Me contó que se ha encontrado con compañeros de su antiguo trabajo en el banco. Una está con afasia por estrés. Otro venía saliendo de la clínica por un infarto; provocado seguramente por un estilo de vida nada saludable, ni apacible. La escucho y le duele que la hayan despedido; y de esa forma. A quién no. A nadie le gusta que lo despidan de su trabajo. Pero también siento en sus palabras el alivio de salirse de esa máquina de moler carne.

Hace unos días Tomás Mosciatti, en su comentario en CNN, habló de la cantidad de abusos y abusadores que existen actualmente en nuestra sociedad, en nuestro país. Esto a propósito de la decisión del tribunal eclesiástico de declarar culpable de abusos sexuales a Karadima. Y lo vi linkeado en fcbk y re-retuiteado hartas veces. Todos estamos hartos de esto. De que las AFP jueguen con nuestra plata, sin saber nada. Que nos suban el plan de Isapre en un porcentaje indecente. Que una intendenta mienta descaradamente, para luego hacer como si nada hubiera pasado. De estudiar carreras caras, para ganar un sueldo ridículamente bajo. Mosciatti, tiene toda la razón: este sistema es imposible de soportar.

En Egipto, Libia, Marruecos, y los países de esa zona que nos parece tan lejana, están cayendo dictaduras que llevan décadas. ¿Cuánto nos falta a nosotros para desafiar esta República que sólo puede llamarse Democracia, porque tenemos derecho de asistir a una urna? Porque me perdonarán, pero una sociedad donde cruzas los dedos para que tu hijo no enferme, porque no tendrás dinero para que se atienda, de Democracia; nada.

Mi mamá encontró un nuevo trabajo (una vuelta de mano, considerando que supera los cincuenta años). Gana la mitad. Pero la veo más tranquila.

No tengo conclusión para cerrar este post. Porque no es posible visualizarla. Porque tal vez no alcance a ser nuestra generación la que pueda ver caer las torres del exitismo y la avaricia. Pero no está lejos creo. Citando a Eric Hobsbawm: es el precio porque nos tocó vivir una época interesante…

2011-01-25T01:48:00.004-03:00

El bosque lo es todo. Verde para respirar. Aire para ver. Chucaos para escuchar.
Tierra para sanar. El silencio sinfónico de un follaje abrazador.

Foto de Marcel Goyeneche

Faltando Rock

2010-12-11T23:30:00.003-03:00

De un tiempo a esta parte, me puse a leer mucho diario, mucho tweet, mucha red social, mucha peli. Que está bien igual. Pero abandoné a mi amante favorito. Lo dejé de lado como si estuviera pasado de moda, como si ya no me diera el placer infinito que me dio en los primeros años. Y hoy vuelvo con el rabo entre las piernas.
En la espaciosa grandeza (y a veces impotencia) de la cesantía que me tiene haciendocosasparalasquenoteníatiempo, me acordé que hace mucho que no escucho música. O sea. La escucho todo el día. Escucho radio muchas horas al día. En los trayectos siempre voy enchufada al ipod, y por internet siempre estoy escuchando algo. Pero el amante ha pasado a ser casi ambiental. Y declaro mi mea culpa ante ello. Sobretodo por un asunto bien egótico: la experiencia de la música no puede compararse con nada. Y me asusté hoy mientras pensaba en la ducha, que llevaba demasiado tiempo sin pegarme con ninguna banda, con ninguna canción, con ningún disco que me volara la cabeza. Y lo necesito. Toi con síndrome de abstinencia musical, y no sé cómo he podido vivir tantos meses sin cantar, cabecear, bailar. Antes se me iba la mitad de mi plata yendo a conciertos. Ahora no me acuerdo cuándo fue la última vez que fui a uno. Mal.
Me está faltando rock, y algo hay q hacer por ello. Eso.

Tengo una intuición

2010-11-03T00:40:00.002-03:00

No quiero ver más documentales que añoren llorando el pasado.
Ni la pérdida del entorno ecológico pseudo virginal de algún lugar.
No es q no los haya disfrutado, ni me haya emocionado con ellos. Tampoco escupo al cielo que no vaya a caer en hacer uno de esos con la voz en off que uno ruega por no seguir escuchando.
La vida da muchas vueltas.
Pero el modelo de documental recontado, racontado, una y otra vez; irremediablemente unido con el pasado por una paternidad aristotélica, agota.
¿Qué quiero ver?
No sé. Reflexión. Imágenes sin palabras. Dispositivos simples. Sin trampas. Colores, texturas. Sentimientos sin letras.
Debe ser porque yo hablo y escribo demasiado. Bueno, esto lo hicieron los videoartistas hace como cincuenta años. Pero no importa. Esa es la intuición ahora. Y yo siempre he sido una conservadora; suelo llegar tarde a la vanguardia.
Si tiene alguna sugerencia, se agradece.

2010-11-01T22:59:00.002-03:00

Confiar en el talento. Aguantar. Confiar. Esperar. Amar. Respirar y esperar. Hacer, crear, pensar, proyectar. Caminar, volver, construir, enseñar, escribir. Volar, nadar, soñar.

Volver a confiar. Volver a esperar.

Crónica de Panamalandia

2010-10-24T17:07:00.008-03:00

En Ciudad de Panamá no hay librerías. O hay una. Dos tal vez. Hay pocos museos, exceptuando los que hablan del canal en sus distintas vertientes. Hay un mundial de piano del que me enteré, porque comí con una pianista. No hay cien obras de teatro al día, ni ciclos de documentales de países con idiomas desconocidos. No vi danzas en las calles, ni pintores retratando nada.
Pero hay verde. Grueso, extenso e intenso verde que lazarea cada comienzo de estación húmeda (lo que nosotros llamaríamos "invierno" acá). Que surge como un milagro luego de una estación seca que seca todo; todo, menos el canal, por suerte.
El canal y sus exclusas bien resumen la historia de este país. Exclusas y aguas que suben y bajan, barcos que entran y salen, llevando, trayendo, sacando, mostrando. Estados Unidos como el gran hermano, mirándolo todo. Sí, todavía ahora, cuando han pasado once años desde que Panamá recuperó el control del canal.
Los panameños son amables, hablan fuerte, pero miran desconfiados. Hay un silencio frente al blanco extranjero. Cuando ven que hablo español nativo, cambian la expresión a una más relajada.
Hay muchas 4x4. Diría que todos tienen una. Y que si no tienes auto, tienes que tomar los llamados "Diablos Rojos". Unas micros, como las que habían en Santiago antes de las micros amarillas; entiéndase, la Recoleta Lira, la Macul Palmilla, la Portugal El Salto. 20 años atrás. Les ponen de todo encima: luces, balizas, guirnaldas, santos, alas de tiburón, parachoques impenetrables. La frecuencia de los diablos rojos es tan incomprensible e inesperada, que es bueno optar por el taxi. En el taxi escuchamos música, si pudiera describirse sería algo así como tropicalmerenguehiphoptecnodance. Hay un locutor que habla encima de las canciones, con risas falsas; igual que las radios de los taxistas chilenos. De pronto un locutor panameño habla del minero que tenía una esposa y un amante. Le ponen un tema. Como el Rumpy. No sé de dónde sacan que somos tan diferentes al resto de lationamérica, ¿Es q no toman micros, taxis, no entran a cocinerías, terminales, barrios de mercado?
Nos abrigamos al entrar a cualquier parte: el taxi, el mall, el café. Porque tener frío da status. Entonces gastan mucho dinero en el aire acondicionado, y más dinero en el cobertor de plumas de la cama king. En el mall vi parkas. Botas también. Mis pies con la temperatura del mall se sintieron como tocando el agua de los ríos del sur chilenos. Paralizados del frío.
Al salir y respirar la humedad que te roba todo el aire, me acuerdo que una vez entrevisté un exiliado chileno que tuvo como primer destino Ciudad de Panamá. Me contó que llegaron con bototos directamente desde los campos de concentración de la dictadura. Allá les dieron guayaberas y sandalias que usaron en un principio con pudor.
Entrando al Casco Antiguo, me acuerdo de Valparaíso. Un centro medio abandonado, comenzado a ser restaurado por artistas y hoteles boutique, que buscan anhelantes rasguñar la historia, antes que la naturaleza, la humedad, la sal y la pobreza, se la lleve por completo. Está la catedral. Frente a la plaza. Como sucede en América Latina. Pero esta es la más original que he visto: su fachada está pixelada en piedras de distinto verde. Es como el caparazón de una tortuga. Tortuga tropical que resiste todo tipo de embates del tiempo y los años.
En el Patronato de Panamá Viejo hay ruinas. Indígenas Kunas circulan envueltas de sus bordados, esas especies de polainas coloridas que me hacen tropezar por no mirar al frente. Venden sus cuadros, estuches, aros, y cachureos a los turistas. Veo una madre que hurguetea la cabeza de su hija y me acuerdo lo graciosa que es la palabra pediculosis.
Entre las ruinas del Panamá Viejo se asoma turgente una torre. Una torre de una iglesia que no existe más que en la proyección de piedras cubiertas de musgo verde. Desde la torre está la vista que te hace suspirar por Panamá. Por su historia devorada por pestes, sol, lluvia, la humedad invencible. Por los bailes que enredan el poderío yankee, la macumba, el colorido y grito de sus pájaros. Es una bella cintura, apenas un botón de lo que escurre por esta américa espumosa y hermanada por la historia y los océanos que la rodean.

La Tierra que Habla (y los que no escuchamos)

2010-09-14T11:22:00.008-04:00

Nací en Santiago de Chile. Crecí en esta ciudad. Nunca he vivido en el campo, aunque adoro su paz y desde pequeña lo conocí muy bien durante mis vacaciones. La única vez que he vivido fuera de Santiago, viví en París. Y ahí fue cuando me di cuenta que en Chile el paisaje habla todo el tiempo. Hablan las extensas áreas de tierra que se recorren apenas saliendo una hora de las capitales. Hablan los ríos que se cuelan en las ciudades como recordándonos que no se nació en el cemento; que las alturas la daban peumos y algarrobos, no torres titánicas, ni banderas bicentenarias. Entrando un poco en cualquier pueblo, te das cuenta de lo enajenante que resultan las capitales. Y no quiero hacer aquí una apología del primitivismo feliz, en lo absoluto.

La ciudad nos da ventajas, comodidades y un estilo de vida que muchas veces nos hace olvidar que convivimos en un territorio con una geografía, física y humana, que es bien distinta a la nuestra. La dictadura de la capital, de su armadura de espejos y mirada ciega hacia la productividad y el éxito, nos corta la mirada. Nos droga con la autopista a la puerta de la casa, y la comida a la puerta de la casa, y el servicio a la puerta de la casa. Y así es como no vemos no sólo la cordillera nevada; una maravilla cliché de nuestra ciudad, imposible de ignorar luego de un día de lluvia. Sino que tampoco vemos, ni empatizamos en serio con 32 personas que prefieren no comer nunca más, antes que seguir con el tratamiento que este Estado, civilizado, capitalino, les sigue dando a pesar de tal civilidad. Con esta República que no es democracia, porque de lo contrario, no tendríamos 33 trabajadores sepultados en el sur, ni tomas de propiedades en una isla anexada a la fuerza.
La política, la contingencia, la civilidad de nuestra época, nos exige llevar los temas con moderación. Pero así como Enrique Mac-iver declaró en la celebración del centenario de la República que "no éramos felices", hoy tampoco somos un mejor país, pateando al futuro siguiente el tema Mapuche, el daño a nuestra flora y fauna, la falta de respeto a la autodeterminación de los pueblos. Así como en el centenario el pueblo se escandalizó por esta afirmación de no ser felices, hoy debiéramos escandalizarnos porque no escuchamos la tierra donde vivimos. Nos olvidamos que vivimos en un entorno que es más que un recurso natural, y no queremos combatir la corriente del capital que afirma que sí lo es. No se trata de ser los hippies de mierda de los que, con infortunio, habló una autoridad regional. Se trata de levantar la vista, mirar la cordillera, y no bajar la cabeza para mirar el manubrio de mi auto. Se trata de entender que ya ni siquiera es para "que nuestros hijos tengan un futuro mejor". Se trata de hoy, de nuestra calidad de vida, de nuestra capacidad de relacionarnos con los otros. De enterarnos que hay poco que celebrar, cuando quienes construimos piedra a piedra este país, simplemente no somos felices, porque no estamos dispuestos a escuchar (ni menos oír) nada.

(Nada excepto el ipod que me escuda de no mirar al vecino en el metro de vuelta a la casa).

28

2010-06-25T00:57:00.004-04:00

Es un hecho que no tengo quince. Que la vida ha avanzado. Que hemos crecido.

Que me encuentro viva con amigos, con los que hemos hecho vida. Hemos ensamblando los legos con nuestros talentos y nuestras pasiones. Y me lleno de orgullo, y se me llena de nudos la garganta al ver sus películas, sus videos, escuchar sus canciones, leer sus libros. Me llena de orgullo visitar sus casas, oír lo que han madurado sus proyectos, ver crecer a sus hijos. Ver cómo, con todo el sacrificio que significa a veces, hemos hecho lo que nos gusta; lo que amamos, lo que nos sale de la sangre.
Cierro los ojos y suspiro dando las gracias. Porque saber lo que se quiere y jugarse los días por ello, es algo que admiro. En todos nosotros, compañeros de caminos y de viajes.

2010-06-19T02:20:00.000-04:00

eltiemponoimporta

FIDOCS 2010

2010-06-02T09:44:00.005-04:00

Anoche fue el esperado estreno de "Nostalgias de la Luz", última realización de Patricio Guzmán, película encargada de abrir el Festival Internacional de Documentales de Santiago.

Esta vez la inauguración se realizó en la sala de Matucana 100 en una proyección en 35 mm de la película. Es cierto que esta sala es más pequeña, y redujo muchísimo la cantidad de invitados, pero también es cierto que el salón Fresno de la PUC, no es propiamente una sala de cine y, si bien ampliaba la cantidad de ojos mirando, reducía de manera significativa la calidad de proyección y visualización de la película de apertura.

Recuerdo hace un poco más de un año, haber entrevistado a Pato Guzmán en Santiago a propósito de otros temas, y él venía llegando hace sólo un par de días de la finalización del rodaje de esta película. Todavía estaban en su casa en SCL todo el plan de rodaje e ideas sueltas pegadas en papeles en la pared del comedor. Le preguntamos de qué trataba, y nos contó algunas imágenes con las que me reencontré ayer: el desierto, las estrellas, el cosmos, los huesos, la arena, los testimonios, el dolor de la desaparición.

Patricio Guzmán tiene un caracter especial. Su manera de hablar, de expresarse parecen venir siempre de una profunda reflexión de lo que se dice y hace. Y esa vez no fue la excepción. Venía conmovido por la experiencia del desierto. Y eso es algo que cala hondo al viajar por su película.

No quiero contar mucho más, porque la idea es que la puedan ver. Yo me emocioné mucho. Y reconozco que no soy fan de Pato Guzmán. Encuentro cierta razón a un comentario que escuché a la salida de la proyección anoche: El cine de Pato Guzmán es paternalista. Y sí, lo es un poco. No deja mucho espacio para que el espectador busque su interpretación, sino que decide siempre intervenir con voz en off contando lo que sucede. Pero convengamos también que ese es, a estas alturas, el sello de Pato Guzmán. Puedo amortiguar el peso de tanta voz en off, primero, contando con que él hace sus películas pensando en una gran cantidad de espectadores: en quienes no saben ni dónde queda Chile, en quienes no hablan español, en quienes saben poco de la dictadura chilena, en quienes van al cine a buscar memoria, entre otros casos. Bajo ese punto de vista, el cine de Guzmán siempre será un cine necesario. Aunque resulte a veces incómodo estar escuchando su relato constante de las cosas (válido es decir que en esta película su relato se reduce bastante comparada a otras anteriores).

La fotografía de la película es un lujo, así como también el sonido y la calidad de la imagen. No es sólo un punto de vista muy particular el que se muestra (lisérgico según algunos, ya que mezcla estrellas, desierto, memoria, pasado, universo), sino también una experiencia estética preciosa que hace que mañana quieras salir corriendo al desierto. Un viaje-experiencia interesante de vivir.

Pero no sólo de Guzmán vive Fidocs (aunque este año hay una retrospectiva de él que es buena opción si no conoce su filmografía, o para reencontrarse con La Batalla de Chile, en sus tres partes proyectada en sala). Si se me permiten recomendaciones, yo no me pierdo La Danza , el Ballet de la Ópera de Paris, de Frederick Wiseman, ni tampoco me pierdo Irene, de Alain Cavallier, que también estuvo en la selección oficial del último Festival de Cannes.

Para los fanáticos del cine observacional, les recomiendo Nenette, la última película de Nicolas Philibert, que tuve la oportunidad de ver (junto a él!) en Paris. Debe ser la mejor representante del minimalismo estético y técnico característico de Philibert.

Le dejo aquí el link de la página oficial y este otro de un especial de la tercera (la programación carga mejor ahí), para que se entere de la programación, los lugares (este año se sumó el Museo de la Memoria, proyectando películas relativas a los DDHH) y todas las cosas que quiera saber de esta versión de FIDOCS. Le digo en serio, no se lo pierda. (Ojo que el abono sale sólo seis lucas).

Planta Tropical

2010-05-11T22:20:00.004-04:00

Nunca se me había pasado por la cabeza comprar una planta. Como que esas cosas están en la casa. Como que llegan por arte de magia.
Cuando él llegó al que era el lugar más frío y poco hogareño, decidió que nuestro primer paseo por los barrios, sería para comprar unas plantas.
Ahí me di cuenta que serían los meses más felices. Y que había encontrado el mejor regalo. Afuera estaba la nieve, pero adentro la planta tropical abrazaba todo.

Ir a Bailar

2010-05-09T19:08:00.002-04:00

Celebrando mi retorno a SCL fuimos con mis amigas a bailar. Amo bailar, y me encanta bailar por horas hasta que cierre el lugar. No me canso. Sólo si me ahogo por el cigarro soy capaz de detenerme. Por cierto eso es algo que no extrañaba de Chile, y que amé de Paris. Fumadores puertas afuera, como debiera ser para no terminar con tu ropa podrida a humo de cigarro.
Bueno, como decía, me encanta bailar. Y tengo mis lugares favoritos para hacerlo (sigo pensando que en Santiago no hay muchos buenos lugares para bailar).
Prácticamente nunca acepto bailar con hombres deconocidos. No es por mala onda. Ni por soberbia. Ni tampoco de macabea. Es sólo para evitarme justo lo que me pasó anoche (de hecho aún estando soltera sin compromiso he aceptado bailar con un desconocido)
Situación: grupo de mujeres juntas bailando. Hombres se acercan y se reparten las amigas. Si una dice que no, no se puede. Pero como ando calma por la vida dije, bueno, qué tanto, si es bailar no más. Siete segundos después el hombre preguntando cómo me llamo. Y yo que tengo un nombre difícil (digamos, no me llamo ni Claudia, ni Carolina), qué lata. Inventar un nombre. Nueve segundos después "y qué hacís?". La pregunta típicamente chilena y latera, si consideramos que el contexto es una pista de baile con los decibeles superando el límite de lo recomendable. "y cuántos años tenís?". Ya qué lata. ¿Cómo le cuento que fui a bailar? ¿Que no me interesa ni cómo se llama, ni qué hace, ni cuántos años tiene, ni qué pretende hacer de la vida? Yo quería BAILAR.
Y entonces de pronto no sólo me vi acosada por las preguntas, sino también por el espacio, con los pies topando el guardapolvos de la pared, y ya ni siquiera teniendo espacio para bailar. Algo se dio cuenta el hombre y fingió que le llamaba su amigo por celular. "Voy a ver qué le pasa a mi amigo". Lo miré de reojo y dándome media vuelta sentí el alivio. El invento de la llamada no hizo más que corroborar mi teoría: cuando voy a bailar es sólo para eso. Cuando he querido buscar otro tipo de contacto, claramente los busco en otra parte (de preferencia donde se pueda ver y escuchar mejor).
Sí, soy una enchapada a la antigua. A mucha honra.

Ropa de Guagua

2010-04-29T14:54:00.003-04:00

Hace unos cinco meses supe que mi hermana mayor estaba embarazada. Una guagua, como el 80% de los casos, inesperada, pero no por eso menos bienvenida.
Entonces luego del shock inicial, han pasado los meses (meses en que no he visto crecer su panza, porque estamos a 20 mil kms de distancia), y me ha caído la teja de que seré tía.
Mi vínculo con las guaguas no es nada directo. No entiendo a mis amigas que babean con sus sobrinos y sobrinas, aunque respeto el amor por los niños, obvio.
Un día (creo que lo conté otra vez en este blog) iba con una amiga por un mall y decidí cambiarme de pasillo porque habían muchos niños juntos. Entonces ella paró y me dijo "Shida !!!!! son niñoooos !!!!" Sí, me hizo sentir como Gargamel. Y sí, soy un poco Gargamel, lo admito. (Esa misma amiga me retó otro día por preguntarle si las guaguas veían en blanco y negro; cosa que yo encontré de lo más normal).
Pero hoy tuve un encuentro del tercer tipo. Paseaba por la primaveral Paris buscando ropa veraniega para mí, y de pronto me vi frente a una vitrina de ropa infantil. De esas que una no entiende para qué existen. Como que ocupan espacio innecesario en los centros comerciales. Hasta ahora, claro. Ahí me vi, mirando trapitos del porte de mi mano (que cuestan lo mismo que uno diez veces más grande) pensando en cómo Amparito (así se llamará mi sobrina) se vería dentro de esa rosada camisetita.
De pronto desperté y me vi con esta camiseta frente a la caja. ¿Qué es estooooooooo????? Estoy absolutamente segura que estas tiendas tienen mensajes ocultos en su música ambiental que hacen olvidar el tema de los pañales, de la papa a las cuatro de la mañana, del reflujo, las encías que duelen, eso sólo por nombrar el comienzo. Qué miedo. Creo que jamás había comprado ropa de guagua en mi vida. Bueno, la verdad es que nunca he tenido una sobrina en mi vida. Así que veremos qué tal resulta este experimento.
Por lo pronto, y para continuar con el episodio, pasé a la librería de enfrente a comprarle un libro con palabras básicas en francés. De esos libros para niños con cartón duro y colores primarios.
Mi hermana me dice que falta un poco para que lea. Que primero estaría bueno esperar a que nazca. Por mi parte, le eché la culpa al mensaje subliminal de la tienda de ropa de guagua. Son ellos los culpables de todo.
De todas formas a Amparito le va a hacer regio saber francés, já.

Latino: Ser o No Ser, he ahí la cuestión.

2010-04-23T19:12:00.006-04:00

Lo que voy a decir no es nada nuevo. Desde que Cristóbal Colón llegó a la que siempre creyó las Indias, se supo que en nuestro continente la cosa era más movida. Más sabrosona. Más picante si quiere Ud.
El cine ha sido un gran promotor de este cliché: el (obrero, panadero, jardinero) latinlover, o la (nana, mesera, secretaria) latina hot. Holywood ha hecho un flaco favor a la imagen del hispanoparlante picarón. Pero como todo cliché, algo de cierto tiene, y algo de exageración también.
En contraparte, existe el prejuicio_mito_cliché del europeo fome. Cuadrado, latero, blancucho, tieso y malo para el mueve_mueve. Excepciones se cuentan, claro, entre europeos latinos: españoles, italianos, portugueses salvan moviendo la patita o siendo más calurosos en sus contactos personales diarios.
Recuerdo mis primeras clases de geografía en la Universidad. La profesora se negaba rotundamente a las teorías positivistas que avalaban el determinismo geográfico. Esto es en dos palabras: los tropicales y bananeros trabajan para la subsistencia porque el calor no te permite otra cosa; los europeos de países fríos se sobrecalientan la cabeza porque no tienen un clima que les permita estar en la playa vegetando. Entonces se ponen a leer, a hacer teorías y a hacerse nudos teóricos en la cabeza. Entonces como yo fui a la universidad a aprender, le compré el asunto completo. Digamos fervientemente ¡no! al determinismo geográfico y sus teorías reduccionistas.
El entusiasmo me duró hasta que crucé el trópico de capricornio y el ecuador en dirección norte. De qué estamos hablando por favor. ¿Qué duda cabe que los habitantes de ciudades andinas con grandes alturas son ultra tranquilos? ¿Es que acaso con menos oxígeno en el cerebro eres igual??
¿Es que alguien puede imaginar que despertar con 28°C a las siete de la mañana es igual que mirar por la ventana y ver oscuridad y nieve? Me hice una determinista geográfica, para el poco orgullo de mi profesora llamada Gloria. Su entusiasmo anti-determinista, no tuvo gloria en mí.

Hoy, llevo casi ocho meses viviendo en Europa. Me pasé el fin del otoño y uno de los peores inviernos que recuerdan los Parisinos en su ciudad (siempre el último es el peor según me he podido dar cuenta). Y yo, que soy una declarada una religiosa de la cultura tropical y bananera, he sufrido como un chancho.
Concordemos que soy chilena. Y que Chile no es un país tropical. Es más, concordemos que cualquier atisbo tropical en Chile (entiéndase música, lentejuela, o exceso a lo Farkas), resulta ser una rotería. Pero una vez escuché a Pato Fernández decir que cualquier persona que haya salido del continente y se haya encontrado con otro latino, las cosas comunes nacen sin mediar segundos. Le encontré toda la razón. La semana pasada me vi en una reunión_carrete junto a una colombiana, una mexicana, un peruano y una española hablando como vecinos que somos. No había ni que traducir mucho. Y pusimos salsa. Y todos, algunos mejor, otros peor, bailamos sin mayor dificultad.

A mí me encantó ver a Américo este último festival (lo vi por youtube mientras afuera de mi ventana caía la nieve). Y no cabe duda de que escuchar una canción de cualquier artista tropical te sube el ánimo y te deja en un nivel de optimismo mayor que si escuchas alguna chanson de cuatro notas bostezona. Ya. Si sé. Europa tiene lo suyo.
La historia, las ciudades, también la gente. La vanguardia que se respira en ciudades como Londres o Berlín, no son comparables a ciudades donde el agua es cristalina y puedes andar a pata pelada todo el día y toda la noche. No son comparables porque son amores distintos. Y resulta de lo más curioso que una saliendo de su país vaya descubriendo cada vez más lo chilena y lo latina que te sientes. Porque el contraste revela el holograma que somos. Y yo no puedo decir otra cosa que por una parte nací en una tierra más fría que el resto de mi continente. Pero que por otra, viendo una mala película de JLO haciendo de nana latina, me siento mucho más identificada con ella que con el patrón intelectual que Chile siempre ha querido ser. Y esa negación de la latinidad que existe en muchos sectores de Chile, junto al desconocimiento de la existencia de otras culturas tropicales (mucho más parecidas a nosotros que la europea) me parece no sólo sospechosa, sino también poco ventajosa para definir en buena forma nuestra retocada identidad.

2010-04-22T06:20:00.002-04:00

El final de un viaje, es siempre el comienzo de otro

Estar Lejos

2010-03-14T20:21:00.004-03:00

He estado pensando varios días de qué y cómo podría abordar el tema del terremoto en mi país. He pensado en levantar una crítica a quienes no reaccionaron a tiempo, a quienes no aprobaron el presupuesto para que las entidades correspondientes tuvieran lo necesario para responder a una catástrofe probable como ésta. He pensado también en hablar de quienes, horas pasado el terremoto, por televisión me hicieron llorar de angustia y emoción. Hasta que debí apagar la transmisión por internet, porque me di cuenta que llevaba dos días en pijama sin salir de mi casa, con la angustia de estar lejos.
Y entonces de lo único que puedo hablar es de eso. De estar lejos.

De no poder parar de llorar al escuchar a una mujer de Iloca, que perdió todo, dando las gracias porque está sana y tener manos para trabajar. De no saber si juntar ropa será necesariamente útil para ayudar en Chile. De no dejar leer la prensa chilena por internet cada mañana, para saber qué grado fue la última réplica de la madrugada. De no dejar de abrazar a mi novio cada noche y dar gracias porque nuestras familias están sanas y salvas.
Somos muchos los que estamos lejos. Y a todos nos pasó parecido. Nadie podía desenchufarse de las informaciones en los primeros momentos. Pero hubo que hacerlo. Porque aquí sales a la calle y la gente habla otro idioma. Y apenas se enteraron del terremoto. Y tal vez algunos colegas te preguntan si tu familia está bien. Entonces uno tiene que continuar viviendo lo más normalmente posible.
Como deben hacer todos también en Chile. Antes de enloquecer con las réplicas, antes de caer en la angustia de pensar en todo lo que pudo, o lo que puede llegar a pasar. Porque un día podemos tenerlo todo, y otro día no tener nada.
O podemos un día creer estar muy lejos, cuando en verdad, no hemos ido a ninguna parte.

Vacances

2010-02-24T15:20:00.003-03:00

Estoy de vacaciones de invierno, pero estoy terminando un libro que parece que no terminaremos nunca. Pero lo haremos. Lo sé, y espero estar en Chile para presentarlo.
London calling y yo voy. Me voy unos días de soltera pal norte. Él se va a Madrid. A trabajar.
Digamos que es el ensayo general de separarnos de nuevo. No es fácil el amor en tiempos del 2.0.
No lo es. Pero no sé si alguna vez lo fue. Y no sé si alguna vez no valió la pena.
Entre aviones, fronteras, esperas, aeropuertos, departamentos arrendados y otros idiomas, todo esto vale más que la pena.

Château Rouge

2010-02-01T21:13:00.002-03:00

Tenemos una casita pequeña. Un departamento en el 18 arrondisement.
Dos plantas. Objetos de cocina, una cama grande, con calientacamas en mi lado.
Él se ríe de mi amor incondicional por el calientacamas, pero igual a veces lo pillo en mi lado calentándose los pies.
A veces él llega y la comida caliente está lista.
A veces llego yo y hay velitas en la mesa esperándome para sentarme a comer.
Hace más de un año hablábamos de poner cortinas en nuestro idílico departamento en Paris.
Hoy día las abrimos todos los días para que entre la luz de la mañana.
Es invierno afuera, pero aquí dentro siempre hay otra estación más tibia.

La Peuca

2010-01-21T21:29:00.002-03:00

La peuca siempre es peor que tú.
Se viste peor que tú, se maquilla peor que tú.
Su pelo es más feo que el tuyo.
Está (es) out.
Es tonta. Gorda. Poco interesante.
No habla de corrido, y seguro (seguro) ve matinales.
Es simple, básica, lee autoayuda disfrazadas de novelas best-seller,
no entiende de música, ni hablar de cine.
La peuca ni siquiera da para enemiga, porque eso sería reconocerla.
Es la otra no más.
Como para un blanco, un negro en el apartheid (o viceversa).
La otra es exhibicionista, y hace cosas ridículas y de mal gusto.
Ah! tiene una falta de ortografía intolerable.
La peuca puede que ni la hayas visto nunca.
La peuca también puedes ser tú.

Años y Heridas

2009-12-10T18:46:00.006-03:00

Un alumno no podía entender que la democracia en Chile se haya retomado el año 90. Como pensé que era un problema de idioma (y él no entendía español), se lo expliqué en francés. Pero el problema era otro. El problema era que para él la época de las catástrofes, como el Holocausto por ejemplo, donde deben haber sufrido varios parientes suyos, había terminado en 1945, con el fin de la guerra.
Otro alumno bien desafiante interrumpió el diálogo diciendo en su francés marcado por un acento africano: "Ahora también se cometen crímenes y falta de democracia". Pues claro que sí. Un gran porcentaje de los alumnos a los que les hago clases, tienen parientes refugiados (a veces ellos mismos lo son), han crecido en países con guerras civiles constantes, con militares en las calles, con violencia dentro de clanes que siguen (y desgraciadamente tal vez seguirán) en conflictos políticos, religiosos y por supuesto, económicos.
La última semana me ha impactado ver por medio de la prensa chilena, escuchar en los podcast, leer en los twitteos, dos noticias paradigmáticas. Primero, el funeral de Víctor Jara, luego de 36 años de su violento y cobarde asesinato. Dos días de homenajes, luego de una exhumación que destapa no sólo la tierra y el cemento, sino también la herida de un país que aún llora desaparecidos.
La segunda noticia es ver que AL FIN, un magistrado utiliza el término homicidio para el asesinato evidente de quien fuera presidente de Chile. Y no sólo eso. Sino que enterarme por el titular del Mercurio. 27 años después.
Yo tengo 27 años. Nací el año en que mataron a un presidente. Nací en un año, les expliqué a mis alumnos de Terminal Europea, en que las protestas contra la dictadura comenzaron a tomar fuerza. En un año donde la crisis económica no dejaba chance a un gobierno completamente ilegítimo. Entonces abrieron sus ojos, como signo de impresión. Dibujé en la línea de tiempo que hice en la pizarra, un corte en 1982: el año en que había nacido su profesora de español, la que tenían enfrente. La que creció en la dictadura chilena. Algo que les suena tan exótico, como a nosotros la guerra en el Congo.
Ese mismo año, el gobierno que mató a Víctor Jara, también asesinó a un presidente. Y recién hoy, diciembre de 2009, se admite que fue un homicidio.
Quien dice que 'se deben cerrar las heridas del pasado', primero debe acordarse que una herida sucia no puede cerrarse y sanar. Primero hay que limpiar. Aclarar. Admitir. Antes que las bacterias del silencio y la impunidad gangrenen la democracia que queremos mantener y enseñar a quienes nos siguen en el camino.

De-bate

2009-11-10T13:35:00.004-03:00

No he podido ver los debates en directo, ni tampoco sentir el comentario tuiteado minuto a minuto o del día posterior directamente, pero estuve viendo y pinchando algunas imágenes, el video en canal 13, y con sólo ver entrar a los candidatos...
Me da la impresión Arrate es como el abuelito con quien me gustaría almorzar los domingos, que me contara historias, me enseñara sus libros, me pudiera venir a Europa con él de viaje...
MEO el jefe histérico, bien típico de productora, el que nadie quisiera tener. Porque sonríe cuando amaneció de buenas y es capaz de gritonearte, olvidándose de cualquier buen modal de un segundo a otro. Se gana los fondos, pero paga mal, no cuida a la gente. Tiene alma de jipi dictatorial.
Piñera es el jefe al cual nunca verás. El notario detrás de la puerta, el decano de la facultad que te saluda el primer día de mechón, el senador por el que votaste sin saber si alguna vez en tu vida, te representó. El jefe que da un discurso con sabor a cartón en una comida de la empresa y luego se va, ocultando la cara de asco.
Y Frei. Es como el papá bonachón. El que podría aportar harto en la reunión de apoderados, porque es muy inteligente, pero es tímido (y tiene una mujer que habla demasiado). Es el papá que se la juega y podría trabajar más para pagarte un viaje al extranjero, que ayuda ojalá siendo anónimo a alguna amiga tuya. El papá que va a dejar a todos tus compañeros y amigotes después de una fiesta de octavo básico, con un poco de cara de enojado, porque tiene q trabajar al otro día, pero lo hace igual. Es mejor eso a que los niñitos se queden botados en la calle.
Et voila.
No tengo dudas por quién votaría en primera y en segunda vuelta. Pero no es que lo haga por una convicción que me salga de adentro (qué envidia a quienes sienten eso todavía por la política). Por lo demás, me encantaría que se hubieran puesto de acuerdo en Chile, para que los chilenos que estamos en el extranjero, pudiéramos ejercer nuestro derecho cívico.
Peras al olmo todavía parece.

Chance

2009-11-08T17:01:00.004-03:00

Me siento una suertuda. Como el gato de ALF que siempre se salvaba de ser comido por el mono peludo este. Cuando me siento así, me imagino pintando algo de hartos colores. Podríamos decir que esta sensación es amarilla, verde (en hartos tonos), rojiza clara. Luz. Un celeste bien iluminado de fondo.

Así, sí. Como el cielo de Mantes, el pueblo donde vivo.
De olor tiene un suave olor a orquídea y vainilla; y algo de café al atardecer.
Y aunque cada día esté más frío por estos paralelos, me llegan abrazos maravillosos de todas partes. Visitas reales, abrazos virtuales, sorpresas luminosas. Y claro, da miedo ser tan suertuda a veces. Pero mientras dura, pucha que lo estoy disfrutando.

Viajar

2009-11-04T19:08:00.003-03:00

Hace un rato le comentaba en su blog a una amiga que cuando dices que estás viviendo en Paris, todo el mundo imagina lo glamoroso de tu vida. Que desayunas en los jardines de María Antonieta, almuerzas mirando el arco del triunfo y tomas el café d’apres-midi mirando la torre eiffel. Pero no. La vida es mucho más normal de lo que se quisiera imaginar, y algunos días, como me ocurrió la última semana, sólo quieres quedarte en casa y ver cómo entra el viento que trae a pasos agigantados el invierno.
Cuando viajas te encuentras cara a cara con los fantasmas, como dice la Ji. Tb le contaba que desde que llegué acá he soñado muchísimo. Mucho y de las cosas más diversas. El inconsciente a full todo el rato. Como si se aprovechara este momento de silencio e incertidumbre de tu vida, para saldar alguna cuentita pendiente. Y hasta eso, que puede provocar cierto nivel de angustia, igual se agradece a la larga.
Estar en Paris es mucho más que ver los miles de museos, exposiciones, cafés o el estilo de vida francés. Es también encontrarse con todo tipo de culturas, donde la africana es un grueso componenente, sentirse extranjero, sentir la desconfianza de y al inmigrante, buscar tu lugar, aprender más francés, etc. Ir al supermercado como panorama en la tarde, cocinar y disfrutar de tu cena escuchando la música que quieres escuchar.
Tomar el transporte público con los estudiantes que hablan y ríen de cosas que no puedo entender bien, pero que sin duda, no son muy diferentes de las cosas que hablan lo pokemones en SCL.
Estar en un viaje de largo aliento, es la mejor oportunidad para reafirmar (o buscar en algunos casos), qué es lo que realmente queremos llegar a ser. Y perdonarán mi no-falsa-modestia. Pero eso, aunque lo sepan y lo hayan sabido desde Ulises hasta Madonna, para mí es el mejor descubrimiento ahora.

Foto: Dans une fenêtre du Château de Versailles.

Tarde de Cine

2009-10-24T10:10:00.002-03:00

Acabo de tener una tarde de cine casero, en mi compu, en mi casa en Mantes-la-Jolie, con esta peli.
Me divertí, me emocioné, me identifiqué, me reí.
Es bueno cuando una peli te hace eso. Hubo algo de rewind a mi infancia, y la protagonista se parece a una pequeña (ya no tan pequeña) medio pariente mío. Está interesante para ver cómo estuvo Chile presente en la cabeza de algunos en la década de los setenta, que estaban bastante lejos. Mucho más que ahora. Puede parecer un poco cliché para quien ha visto esta temática setentera hace años. Con los hitos de la España franquista, la Francia moderna, Latinoamérica revolucionaria... Pero hay una historia hilándolo todo; que es la historia de la pequeña momia y su despertar al mundo, y en eso se centra la diferencia. Y esa diferencia es la que te mantiene despierto. Agradable película.

chez moi

2009-10-18T15:11:00.005-03:00

Con esto de armar mi casita me he puesto de lo más fetichista.
Hoy fuimos con mi amigo el panameño de compras al supermercado árabe. Donde venden cosas un poco raras, pero baratas, y donde además encuentras cosas más baratas que en Carrefour (pero a punto de vencer, já).
En eso estábamos, cuando veo a lo lejos una vitrina curiosa... Y entonces voilá ! Otro supermercado árabe, pero esta vez con todo para el hogar... El paraíso para la dueña de casa !!!
Un sacacorchos (anoche tuvimos la indecencia de terminar abriendo una botella de vino con un tornillo, un tenedor y dos llaves), y un rallador por un euro cada uno. También tengo un cuchillo que corta decentemente (no sólo me deprimió la otra vez cortar zanahorias con un cuchillo de mantequilla, sino también me hice pebre las manos).
Al fin tengo una tetera, y dejaré de tomar té con agua hervida en la misma olla donde hago arroz, y lo mejor... un carro de compras !!!!!
Puede sonar de lo más consumista, pero estoy haciendo mi hogar.

Recoger

2009-10-13T17:56:00.006-03:00

Hay cosas de lo más curiosas. Como morir por la patria siendo un desconocido.
Como irse del país para entrar mar adentro en el "unomismo"
Como tener una profesora que viene de "Chile" Qué cosa más lejana y curiosa.
Igual que mis alumnos de origen
argelino
africano
marroquí
libanés
congolés,
pero todos bien franceses.
Tb hay cosas raras como que nos gusten tanto los fuegos artificiales. Como ver los pies del Sacre Coeur en Montmartre llenísimo de gente, sólo por ese hecho. La luz; la misma que debió encandilar a un primitivo homo sapiens alguna vez.

Hoy puse mi calientacamas. Se acabó la tregua otoñal en Paris.

Fotos: Fuegos artificiales en la fiesta del vino en Montmartre y cementerio de Mantes la Jolie.

Compras

2009-10-08T17:13:00.002-04:00

Somos seres gregarios que nos gusta jugar a ser ermitaños
y sendentarios que ensayamos ser nómades.
Ayer me compré pantuflas en Carrefour
y hoy una bajada de cama en el supermercado árabe de la esquina

Courage

2009-10-07T17:42:00.003-04:00

Mi vecino del piso de abajo es el portero del colegio
Escucha música punchi todo el día. Fuerte. Siempre que está, se escucha el punchi fuerte.
Vive solo con su gato.
El otro día fui a pedirle azúcar y estaba hablando con el gato.

Cuando llego a la casa tb pongo música. Un poco de todo.
Harto en español, otro tanto en inglés, otro poco en francés.
Matizo para ir haciendo ambiente.
Hoy día estuve un rato sin música al llegar.
La música del silencio.

Courage.
Esa es la palabra y la actitud del momento.

Adiós Stgo Querido

2009-09-28T00:54:00.001-04:00

La Patria son los amigos
A bientôt !

2009-09-25T21:59:00.002-04:00

Si jugara a ser Bertoni
podría andar con la cámara de fotos
capturando viejos ricos
y decir que además de viejos verdes
hay viejos que son harto guapos
(por decirlo de una manera protocolar y decente)

Mucho más
si miran bien disimuladamente.

taxi

2009-09-23T02:36:00.002-04:00

Así de fácil hacer un video
así de lindo una canción
¿para qué tanto?

Filosofía de taxi:
cabe poco equipaje, te subes, te bajas
es lo que es
en el momento justo

All you need is love

2009-09-18T23:47:00.003-04:00

¿Qué se ama cuando se ama? nos preguntábamos anoche con J. Entonces ni me acuerdo de la conclusión, pero me acuerdo que sólo sabernos capaces de amar y repartir el amor por el mundo (incluso cuando las cosas se ponen cuesta arriba), es la gracia de todo.
Amar caminar por Santiago silencioso y con la tímida primavera que empieza, y encanta, y entrega esperanza, como si nunca antes la hubiéramos visto llegar. Amar Chile que anda feliz con el viento de septiembre, con el baile, la familia, la comida, los amigos.
Amar a los amigos que con sus tragos, asados, comidas, cebiches, vinos, cafés, música, caminatas, mails, y tanta cosa, me hacen despedir Santiago feliz.
Amar. Ni preguntarse tanto por qué. Sólo hacerlo, disfrutar y dar gracias. Porque sale solo, sin mayor esfuerzo ni dedicación. En la latitud que se esté, y con los brazos abiertos para recibir lo que venga.

Nati, te la copié:

Shidí y el Círculo de Baba

2009-09-11T10:53:00.003-04:00

Cuenta la historia que el sapo (quien vive en aguas oscuras y estancadas), temía constantemente de la serpiente (quien en cada temporada renueva su piel). Entonces para evitar el posible acecho de la serpiente, trazó un círculo de baba que la encerró. Cuando la serpiente se percató de esto, temió que el círculo de baba fuera venenoso y mortal, y nunca se atrevió a salir.
La serpiente, supuestamente viva y audaz, terminó muriendo de hambre por el miedo de atravesar el círculo. El sapo, logró vencerla con un bluff que atacó su vanidad y miedo a morir.

Alberto Vega

2009-09-05T10:42:00.002-04:00

A veces, como cuando leo esto, se me hace un nudo en la garganta, se me pone la visión borrosa y es difícil entender por qué suceden cosas como éstas. Y yo que ni siquiera conozco a Alberto Vega, en dos segundos me conecto con la rabia de estar preso de un accidente tan simple como mortal.
No queda entonces más que respirar, mirar hacia arriba (como cuando él dice "sí") y dar gracias. Por los amigos, la familia, el hogar, las oportunidades, los afectos, la salud. Dar gracias por lo infinitamente afortunados que somos sin darnos cuenta. Dar gracias también porque, con todo lo malo que se destaca en nuestra humanidad, el mundo tb está lleno de buenas personas y de sentimientos que nos hacen abrazar a otros. Aún si son desconocidos, como en este caso.

El Paso (y Peso) de Una Generación

2009-08-29T12:21:00.002-04:00

Leo en una revista a un actor treintañero diciendo que nuestra generación no tiene sueños ni utopías. Veo a quienes vivieron prisión, tortura, exilio, retorno, reencanto, renacimiento y reacomodo, que se levantaron, recogieron su historia y aún, casi por milagro, siguen vivos. Algunos con más voz que otros. Algunos más resilientes que otros. Me vuelve la idea de que "nuestra generación no tiene grandes compromisos ni sueños". Sociales, claro. En conjunto. Como ese sueño impresionante que se cuela en cada discurso, en cada película, en cada declaración sindical, ecuménica e incluso eclesiástica de hace cuarenta años atrás. Se me viene la imagen vista hace un mes y medio en Paris: La torre floreada, luchando con un martillo que la aplastaba. Floreada entera, representando la década de los sesenta. Cuando en Chile tres gatos (quizás quince o veinte, pero minoría igual), se juntaron a hacer cine con el vuelto del pan. Porque había una sociedad que mostrar. Porque Ecran no les era suficiente. Porque era necesario mirarse hacia adentro, filmar artesanos del mimbre, hospitales psquiátricos patéticos e inhumanos, marchas de trabajadores conscientes de sus derechos, poblaciones miserables con niños ignorantes de su tragedia. Entonces vino el golpe con su martillo y todo se desplomó y desplumó. Y entonces el mundo también cambió. A veces sueltan las ganas de rabiar, patalear y desgañitarse contra esa generación que luchó tanto por un ideal tan naif. Decirles que cómo cresta pudieron ser tan inocentes, y de paso, quitarle el peso, la legitimidad a que las próximas generaciones pudieran luchar por su sueño. Porque se corroboró que con sueños no basta. Y eso es lo que nos tocó a nosotros. La realidad. Encontrarnos de frente y con todo el mundo. A través del chat, del cine, el video, la música, el idioma, los aviones. Nos tocó reflexionar sobre "un siglo interesante" (diría Hobsbawn), sobre los mejores y también los peores hechos que como especie humana pudimos cometer. Tenemos la labor de expresar lo que nos pasa como individuos, ir hacia adentro y conversar. Pero sobre todo conversar. Hablar de lo que nos pasa, mirarnos. Tal vez hasta ponernos de acuerdo. O tal vez no. Sólo contarnos qué nos pasa, para comenzar a pensar que lo que pasó atrás no fue en vano. Que los maestros que miramos con cariño y admiración no sólo son fósiles vivientes, sino también carne, corazón, historia, valentía y dolor. Que debemos aprender de ellos, abrazarlos y conversar. Algo que, se escucha irreflexivamente decir, ya no se hace. Para mí, hoy estamos más comunicados que nunca y eso, debe ser una ventaja, no una medusa satánica de la cual hay que huir.

2009-08-18T00:22:00.003-04:00

No estaré para el matrimonio de mi mejor amiga del colegio. No estaré para presentar mi ponencia en Valdivia. Ni en el congreso universitario.

Sobrevolaré el aliento de la pasiónposible. Aleteando en viento contrario.

No estaré en las presidenciales. Ni en el escupir indómito de las flores en octubre. Ni en el atardecer de los escolares en manga corta. Ni en el infatigable banquete del 3 de noviembre

PeroestarenParis.

REW

2009-08-17T01:05:00.003-04:00

Suena el teléfono

No estoy en casa

Decidí morir

antes del primer grito

El huevo se desquiebra

clara y yema

vuelven a juntarse.

Las abraza una cáscara

Nunca tecleé

ni fotografié

ni llené cintas

El zancudo devuelve mi sangre,

las manos vuelven a mi vientre

la tinta vuelve al lápiz

las letras al libro

He vlt

he vlto

he vuelto

Alfombra Mágica

2009-08-12T13:01:00.004-04:00

Tengo la misma sensación de cuando era chica y veía Mazapán.
Y veía que sus conductoras se subían a la Alfombra Mágica, decían las palabras, y cambiaban de lugar.
Y partían sin nada. Literalmente con lo puesto arriba de la alfombra.
Entonces miro la cantidad de cosas acumuladas que tengo en mi pieza, y el porte enano de mi maleta.
Y me gusta.
La alfombra no puede llevar muchos kilos. Y eso me gusta.
Me gusta comenzar a despedirme de la ciudad de esta forma también.

Fenomenología de la Guata

2009-08-07T20:38:00.010-04:00

De un tiempo a esta parte los años no sólo me han traído más manchas en la cara, más dolores articulares con el frío y menos resistencia a una semana corrida de carrete. Menos mal que en este universo las cosas se compensan, y por una larga lista de negatividades, la suma de años trae maravillas como eso que llaman madurez; que personalmente prefiero ligar con serenidad y sabiduría. No voy a dármelas de gurú, porque ni cumplo treinta todavía, pero no hay duda que nos cambia el panorama desde que éramos nenes y nenas, y éramos capaces de salir a la batalla sin nada, piluchos por la vida (metafóricamente hablando, en mi caso al menos), básicamente porque no teníamos el aprendizaje previo que podíamos salir trasquilados (a veces bastante).

Hace unas semanas hablábamos con M de cómo nos hemos ido dando cuenta que con el paso de los años estamos escuchando más la guata. (Según J la guata tiene más neurotransmisores que el cerebro). Con escuchar la guata me refiero al acto simple y complejo de decir "esto sí" "esto no". ¿Por qué? Porque algo adentro, que no sé en su caso, mi estimad@ lector@, pero en el mío, se traduce en un apretón o un aviso que emerge claramente desde el vientre y que dice "hay que salir de aquí" o "aquí es donde hay que seguir por ahora".

En esta misma conversación M me contaba que en un artículo que leyó en la revista Geo, se abordaba el tema de la intuición con una conclusión bastante lógica. Nosotros, especie humana, tenemos la capacidad de recepcionar millones de estímulos que ingresan a nuestro cuerpo de las más distintas maneras. Los más normales y conocidos son nuestros cinco sentidos. Entre medio, (no olvidemos a Freud), está el incosciente almacenando una cantidad incalculable de situaciones que no somos capaces (afortunadamente) de asimilar racionalmente. Tenemos entonces estos estímulos ingresando constantemente. A ello se suman nuestras experiencias previas. El típico caso de que si alguna vez tocaste el fuego y te quemaste; pues es más probable que lo pienses dos veces antes de volver a hacerlo.

Entonces la intuición y el hacerle caso a la guata, que resulta ser un vocero de estos millones de estímulos, sumados a nuestras experiencias previas, resulta de lo más lógico que hay.

Pero para que este aviso abdominal sea efectivo, la experiencia previa es básica. Aunque el estímulo del peligro haya ingresado por millones a nuestro cuerpo, no es posible advertir el riesgo si no tenemos aquella historia (consciente o incosciente) que nos enseñó que el porrazo puede ser fuerte.

Esta reflexión sobre la experiencia previa, me hizo tanto sentido para esos momentos en que uno está nublado, no ve para ninguna parte, y necesitas darle unas cuantas vueltas al asunto, porque ni siquiera la guata puede indicarte hacia dónde es mejor seguir. Resultaría un poco taxativo para esta elucubradora blogguera decir que sin experiencia, no hay intuición. Últimamente me he puesto de lo más relativista, me disculpará Ud. Pero sin duda que el haberse quemado antes los dedos, aunque no se recuerde mucho, resulta una ayuda para que la bocina de alerta se encienda y, en consecuencia, la guata comience con su aviso de poner atención.

Si esto resulta tan evidente, nuestra tarea entonces está en no ser tan extremadamente porfiados. Porque está bien dudar, reflexionar, barajar las opciones. Pero no olvide, en el momento de tomar una decisión, que los millones de estímulos por segundo que podemos captar, pueden haber hecho click, recordándonos mediante un apretón de guata que es el momento justo e indicado para tomar esa decisión que creemos puede ser la correcta. Y si por casualidad no lo fue; alégrese Ud. ! Tendrá el aprendizaje previo que más adelante le recordará que, aunque somos humanos y tropezamos dos veces con la misma piedra, es posible y necesario hacerle caso a esta cosquilla estomacal resumida como intuición.

Para cerrar dejo abierta la pregunta de por qué se asocia el "sexto sentido" o la "intuición" más al género femenino que al masculino. ¿Mayor capacidad de captar y asociar estímulos y experiencias previas tal vez? Deben haber cien mil artículos filobiofenomenológicos escritos y publicados sobre esto. Pero como esto es sólo una reflexión de una preguntona blogguera, les dejo la tarea para la casa.

De Vuelta (desmitificaciones varias)

2009-07-29T12:22:00.003-04:00

Ya volví a tierras chilenas. La estadía en Europa fue un agrado. Incluso considerando que llovió bastante y hasta tormenta eléctrica tropical tuvimos entre medio.
Le informo amable lector o lectora, que no fui en viaje de paseo, por lo que poco puedo contarle sobre las rutas turísticas, o los más connotados lugares-hito para visitar. Aunque no me quejo porque si bien es cierto que fui a trabajar, por esos lados realmente se trabaja hasta las cinco de la tarde, y en verano oscurece entre diez y once de la noche, así que tiempo para recorrer en las tardes tibias de Paris, o disfrutar las caprichosas nubes holandesas, de eso sí tuve.
No iba a Europa hace hartos años desde que fui la primera vez en el 2000. Y volví a sorprenderme como en aquella vez, cómo nuestra cabeza está llena de mitos... Por ejemplo que los parisinos son unos malditos antipáticos que si no les hablas en francés se dan media vuelta sin casi mirarte. O que Amsterdam es la ciudad maaaaás liberaaaal y reventada, y que los Países Bajos es un lugar progresista (de centro izquierda) por excelencia. El mundo está lleno de prejuicios, mitos y paradojas, y cuando nos encontrábamos en Nijmegen, una ciudad a unos cuarenta minutos de Amsterdam, muy cercana a la frontera con Alemania, el director de la fundación que visitábamos nos explicó que nos encontrábamos en "La Habana" de Holanda. Que era la única ciudad donde la izquierda era preponderante en el área política.
Me perdonarán mi ignorancia sobre el tema, pero no dejé de sorprenderme. Sobretodo porque uno asocia al "progresismo" con la izquierda. Pero bueno, ellos tienen otra historia también... otra historia con el stalinismo, con las guerras, con su constitución como país (son una monarquía constitucional). Quién sabe. Tal vez están más allá de nuestra antigua y trasnochada visión de las izquierdas y derechas. Da para pensar, porque hasta el día de hoy, cuando contamos sobre nuestra investigación de Joris Ivens (documentalista holandés, característico por documentar los grandes eventos históricos de la izquierda durante el siglo XX), algunas personas nos levantan una ceja, diciéndonos que él recién hoy (a más de cien años de su nacimiento, y veinte de su muerte), está siendo reconocido en su país natal por su obra, más allá de sus inclinaciones políticas.
Respecto a que los parisinos son unos desagradables, y que, por default, Paris es una ciudad hostil para el visitante no-europeo o no-francoparlante, creo que es una exageración. Paris tiene en cada esquina (y no exagero), en cada una de sus esquinas, mapas con diversos tamaños y funciones para no hacer que el turista se sienta una pobre hormiga (que uno lo es, por cierto), ante una ciudad de tal magnitud. El parisino es educado. Está acostumbrado (sobretodo en verano) a ser invadido por personas de todas partes y me dio la sensación que intentan ser lo más amables con uno, que en primitivo francés se acerca a pedir ayuda.
Es tan bueno viajar. Y abrir bien los ojos. Escuchar, ver, sentir, oler, observar, oir. Hacerse una propia imagen y disfrutar lo que más uno quiera de las ciudades. Sin que sea necesariamente el Louvre o el barrio rojo lo que HAY que visitar primero.
Por cierto, Amsterdam me pareció más una postal de ciudad-pueblo tranquila que esa imagen de ciudad carretera non stop (lejos de las siete calles del barrio rojo, los coffee shop, smart shop, sex shop, vitrinas rojas con mujeres bailando... quedan diez mil calles más donde la vida es de lo más tranquila y apacible).
No es por ser contreras no? Pero es lindo esto de plantearse el turisteo diferente. Puede Ud. contarme su experiencia como siempre.

Al otro lado del Charco

2009-07-07T08:10:00.002-04:00

Voy y vuelvo.
Unas semanas al otro lado del charco no le hacen mal a nadie
Prometo una foto, una historia y una canción a la vuelta
Qué rico ir a tomar un poco de verano
se me cuidan de la porcina y todos los virus virulentos !
Baii !

:-)

2009-06-24T23:19:00.002-04:00

Tengo el cerebro repartido en 16 partes con tanta cuestión en la que ando metida
pero estoy feliz
mucho
Así tan feliz y completa, que da miedo
Y bien in love.
Como receta el doctor cuando bajan las defensas
já !

Cumpleaños Feliz

2009-06-20T00:05:00.002-04:00

Este humilde blog, cumplió 4 años hace cinco días. Tan humilde, que recién vengo a recordarlo.
¡Cómo pasa el tiempo y el agua bajo el puente!
Lo mejor de este blog (perdóneme Ud. amable lector o lectora la falta de modestia), es que esto está hecho con el mejor de los sentimientos, nombrado en una gran palabra: Voluntad.
Con mayúscula.
Gracias a todos y todas por sus visitas, anónimas y comentadas :)

La Vuelta al Mundo

2009-06-13T10:50:00.007-04:00

Me acuerdo en una primaveral tarde Valdiviana, estar conversando con mi querida Angélica, maestra y amiga, y mencionó algo que es tan simple, pero que me hizo (y me hace aún) tanto sentido...

Hablábamos del Orbe. Fuera de Chile digamos, y de los países de origen en general. De los amigos que se fueron a tal o cual país lejano, de las relaciones a distancia, de las becas para estudiar fuera, las vacaciones con pasaporte, la necesidad de husmear lo que más se pueda, lejos de este país que se está cayendo del mapa. Festivales, congresos, viajes de placer, de trabajo, de conocimiento, de estudio, de urgencia por abrir la mente. Entonces ella, con la convicción en la mirada, y la asertividad de sus palabras me dijo: "Es que la generación que les tocó a Uds. es la generación de la apertura al mundo, de los viajes. No puede compararse a nuestra generación (la de los 60's) cuando viajar no se consideraba una necesidad. A esta generación le tocó un mundo interconectado, que requiere no sólo estar al día con la tecnología, sino que estar moviéndose físicamente siempre. Antes nosotros estudiábamos el postgrado aquí en Chile, y aquí mismo en Chile nos quedábamos, salvo contadas excepciones" (Esto sin contar periplos como los exilios, claro).

Aún así, con toda esta globalización y tecnologización, (que según algún profesor que tuve en la Universidad, comenzó cuando a Colón se le pasó por la cabeza emprender un viaje para llegar a las Indias), creo que seguimos siendo mucho más humanos de lo que pensamos. Mucho más.

Si bien tenemos menos tiempo, andamos de un lado para otro, conectados y enchufados a cuanto artefacto existe, rodeados de claves de acceso y códigos binarios, y ocupamos de excusa que necesitamos conectarnos a internet por trabajo, la gran mayoría de las veces el tiempo empleado en internet tiene que ver con facebook, para ver las fotos de la guagua de la amiga que nació en Londres, o el primo que se casó en Estados Unidos, o los paseos de la amiga que se fue a Finlandia por amor. Tiene que ver con MSN, para hablar con los amigos con los que nos seguimos debiendo ese café hace meses. Con el correo electrónico, donde enviamos los más largos y cortos mensajes para expresar lo que tenemos dentro. Con Twitter para saber qué está haciendo o viendo el otro en el minuto. Con este mismo blog, panel expositivo de tanta cosa que a una se le pasa por la cabeza a diario, y que requiere ser escrito para comunicarse. Para no olvidarse que somos humanos y necesitamos estar conectados. Aunque parezca slogan de compañía de celulares. La tecnología que nosotros mismos como humanos hemos creado y fomentado, no es sólo una herramienta del capital para intervenir y enajenar nuestras vidas. En la vida diaria, sigue siendo sobretodo una manera de contactarse con aquellos que más queremos y que, tal como diría Angélica, por la era viajada, móvil e informacional en que nos tocó vivir, necesitamos más que nunca, y a pesar de todo. Justamente porque no podemos vivir solos; como el más primitivo de los monos tampoco pudo hacerlo.

Andar Sola

2009-06-12T10:58:00.004-04:00

¿Qué hizo la Shidi de viuda de Año Nuevo?
No, no se quedó llorando en casa...
Pues en esto anduvo....

Tío Lucho - Andar Sola
Dirección: Luis Horta
Fotografía y cámara: Luis Román
Asistente de Dirección: Shidi

2009

añotoño

2009-06-03T19:10:00.004-04:00

Señor Conserje,

no barra todas las hojas del suelo

mire que son como pixeles del otoño,

y con esto de vivir tanto en la ciudad

a uno se le olvidan hasta las estaciones del año.

Buenos Modales

2009-06-02T19:52:00.003-04:00

Es bien raro esto de la buena educación.

Hay veces que me han encontrado de los más dije que hay. Una señorita, educada, de buenos modales.

Otras veces, no. Me han mirado feo, y me han hecho saber (creo que casi nunca directamente, algo muy chileno por cierto), que soy una maleducada, descortés o incluso impertinente, rayando en la insensatez.

Intento, la gran mayoría de las veces, aplicar el "donde fueres, haz lo que vieres", o en su defecto, guardar silencio. En último caso, si estoy muy incómoda en un lugar, tomo mis cuatro pilchas y de manera muy tranquila emprendo la retirada. Porque qué es eso de estar donde uno no se siente bien. Es como reclamar que en la tele dan pura basura y verse el SQP completo. No. No gracias.

Pero hay algo que me cuesta. De sobremanera. Una tarea cuesta arriba que se convierte en una lucha interna entre la buena educación y la sinceridad destartalada de esta humilde pluma.

Me cuesta establecer cualquier tipo de conversación con alguien que no me cae bien. Y es difícil ponerse a definir por qué alguien puede o no caerte bien. No tiene que ver con si son o no buenas personas. Es un asunto tan lleno de matices que van desde cómo alguien habla, hasta los valores más profundos que profesa. Hay cosas que no son no más, y me cuesta entender a la gente que insiste en sobreponer unos supuestos "buenos" códigos de conducta, antes de la sinceridad; educada y cortés, claro. Pero sinceridad al fin.

Hace algunos años una amiga tenía un pololo que para mí me resultaba insoportable. Realmente cualquier reunión en la que ella apareciera con este tipo, resultaba ser para mí, un partido de noventa minutos corrido de lado a lado. Tal vez no debía tensarme tanto con la situación; eso puedo verlo ahora. Pero en el momento me resultaba imposible sentirme a gusto con este tipo que no sólo encontraba fome, aburrido, latero, machista y hasta un poco falso, sino que además se esmeraba una y otra vez por caerme bien. Yo no sé si no le di suficientes señales que me era difícil establecer cualquier tipo de vínculo con él, (cosa que dudo, porque suelo ser demasiado expresiva a veces), o definitivamente no hablábamos el mismo idioma.

Un día esta amiga me dijo que por qué yo era tan distante con su novio. La respuesta era obvia para las dos. Pero ella insistió en la amabilidad y preocupación que él tenía siempre conmigo. Tal vez era eso mismo, le dije. Tal vez tanta insistencia, tanto gusto por ser bien educado, formal y cortés, como dice la canción, termina derivando en que a una, por más esfuerzo que se haga, la buena educación se le disuelva como por arte de magia.

Velasco

2009-05-30T11:29:00.002-04:00

Velasco es todo lo que uno quisiera puertas adentro, y puertas afuera. Es como el novio que llegada un poco la madurez a la vida, eliges no sólo con las entrañas, las hormonas o el instinto. Sino también con la cabeza.

Seco, inteligente, culto, educado, guapo, sensible, enamorado de sus hijas y su mujer. Entonces uno comienza a pensar que la perfección no existe y qué defecto podría tener.

Seguro que tiene poco tiempo. Que la vida y el día se le hacen cortos para tanta cosa que tiene que hacer.

Quién sabe si tiene o no buen genio.

De todas formas, sin haberlo visto más que en las revistas, diarios, tv y sin haberlo escuchado más que en las radios, yo soy un poco groupie de él.

Ojalá que no se meta a ningún partido político nunca. Porque los mismos que lo descueraban por amarrete, serían protagonistas del festival del codazo por ir a limpiarle el asiento.

Aunque pucha que sería lindo tener un presidente así pienso tb. Qué estilo. Pero la política es una cocinería tan poco salubre por estos tiempos, que capaz que hasta él se pusiera guatón y pelado como todo el resto. Já !

Escuela Diplomática

2009-05-27T18:05:00.004-04:00

Mi jefa, funcionaria de una prestigiosa Universidad, encontró que mis zapatillas, algunas de mis poleras escotadas, mi aro en la nariz y mis jeans, no eran tan prestigiosos. Entonces me lo hizo saber muy diplomáticamente con su blanca sonrisa, en mi evaluación pre-renovación de contrato. Con la misma diplomacia y también con mi blanca sonrisa, le recordé que con el invierno no habría más poleras escotadas, que podría disminuir el tamaño del aro de mi nariz, pero que mi sueldo no era, lamentablemente, tan prestigioso como la Universidad, por tanto con las zapatillas poco había que hacer. Sonriendo las dos firmamos la renovación del contrato.

Menos mal que no pienso con los zapatos.

Tener Menos de Treinta (pero casi 30)

2009-05-24T15:01:00.003-04:00

Una amiga me contó el otro día la siguiente situación. Ella, en una tranquila y recatada búsqueda de novio, fue rechazada indirectamente por un hombre post 30 porque ella tiene 27. La razón: "El problema de las minas entre 25 y 30, es que todavía se creen adolescentes, pero no lo son. Todavía viven con sus papás, y puede que sean profesionales, pero aún no son independientes. Ya sea porque no les alcanza la plata para vivir, o porque no se lanzan aún en la conquista de la independencia".
El diagnóstico es lapidario. De-so-la-dor. Lo anterior, entonces, se traduce en un sinnúmero de inconvenientes para quien no quiere volver a proyectarse en el limbo que existe entre los 25 y los 30 (o pasados los treinta). Esto es como cuando tenías entre doce y catorce años. Eras demasiado grande para vestirte como cabr@ chic@, pero demasiado chico para vestirte como un pequeño-adulto-adolescente. Entonces alguien inventó la horrenda palabra "lola" o "lolo", o la más posmo "teen". Preadolescente le puso la ciencia más estudiosa. Entonces la pre-adolescencia se hacía eterna esperando esa juventud más independiente. Hasta que llegó. Pasaste los carretes rancios de la universidad, te hiciste profesional y aunque eso en este país, como en mucho otros, no te permite más libertad en los primeros años que pagar algunas cuentas, comerte una tabla en un happy hour o vivir bien aperradamente con un amigo, ya está. Eres libre.
Ahora. ¿Libre para qué?
¿Libre para vestirte con zapatillas o tacos? ¿Libre para escoger si inviertes en un departamento o en un Doctorado? ¿Libre para decidir si sigues viviendo con tus viejos? ¿Libre para planificar qué harás después de los treintaytantos?
Siempre he pensado que las edades están sobrevaloradas. No niego que puedan existir, años más, años menos, las crisis de los cambios de folio. Pero como quien diría, cada edad debe tener su encanto ¿no? No quiero sonar autocomplaciente, pero por favor, con todo respeto del librealbedrío de aquel hombre que rechazó a mi amiga por tener 27 y su consecuente vida poco arreglada, creer, que tienes todo el camino por delante, las posibilidades del mundo abiertas a tu esfuerzo y dedicación, sigue siendo aún , y el cielo lo quiera así, la mejor de las ventajas para vivir esta incertidumbre pre-adultez-seria-paga-cuentas-créditos-pre-formación-de-familia. Eso, aunque en algún lugar de tu razonamiento aristotélico sepas que es una ilusión. Aquí Platón aún triunfa.
Total sí, qué tanto; todavía tenemos veinte, já !

2009-05-23T00:58:00.002-04:00

El mundo de los contactos en FCBK se divide en tres grupos: Los que tienen una foto suya y con su mejor pose en su perfil; los que tienen una con su pareja y las que tienen un mono, persona, caricatura o cualquier cosa que les gusta.
Yo soy de las últimas.

Palabras Sobre Papel Pentagramado

2009-05-21T19:39:00.004-04:00

¿Qué hace que una canción con sólo un compás te haga sostener la respiración unos segundos, para escucharla, disfrutarla, sentir cómo gozas con la melodía a la que te subes mientras avanza?
¿Qué hace que la ames y la hagas tuya?
¿Los recuerdos?, ¿Algún misterioso efecto endorfínico en el cerebro por un timbre específico?
¿Serán acaso las ganas de querer escribir y tocar algo igual un día?
¿Las ganas de transformar ese sonido en el mejor arte que uno sepa hacer?
¿Algún día quien la hizo, podrá saber que un lugar que se cae del mapa hay alguien disfrutando tanto su canción? ¿Tanto como el soplo que le llevó una madrugada a saltar de la cama y sentarse a tararear y escribir algo que tardaría meses en ver la luz, para oxidarse en el aire?

Femeneidad y Masculinidad, Un Dato Actual

2009-05-15T18:42:00.007-04:00

Me perdonarán los honorables varones que leen este blog, pero esta vez tengo que hablar de algo femenino. Pero no se cambie de canal, porque le compete ab-so-lu-ta-men-te.

El asunto es así. Ya sabemos tantas desventajas de nuestro género: Muchas veces ganamos menos que los hombres, el peso social te lleva a dolores de cabeza tantas veces inútiles. Que subir de peso, que bajar, que engordar las cañuelas, que el pilates para que no se te caiga el trasero, que los brazos de Madonna, las arrugas, el contorno de ojos, la cara de poto, el pelo opaco, depilación en lugares insólitos, manicure, pedicure, drenajes varios, y un sin fin de cosas extrañas que los hombres sólo visualizan desde fuera (cuando saben que existen, claro). Ya ni hablar si por esas casualidades erís madre, que no es mi caso, por eso aún me queda espacio para imaginar tanta frivolidad. En fin. La cantidad de plata que uno gasta en shampoos, cremas, masajes, tratamientos, accesorios y cuanta cosa, no se compara a la camiseta de algodón, zapatos de fútbol, afeitadora y calzoncillos en que gasta el nuevamente honorable género masculino. Bueno, el segmento hétero-no-metro-sexual al menos.

El tema es que hoy acudí a una tienda para comprar un lindo conjunto de ropa interior. Si ud. se imagina que fue por alguna ocasión especial, la verdad es que la idea era encontrar algo fuera del diario, pero que tampoco llevara plumas, ni tocado. Algo nuevo (que siempre nos complace tanto a las mujeres), y bonito. Y lo encontré. Pero dios mío qué cara que es la ropa interior femenina. Tanto detalle, tanto encaje, broche, adorno, tela de calidad, extra suave, spandex, importada, relleno y quién sabe cuánta cosa más, en un artículo que pesa 30 gramos y cuesta como si pesara cinco kilos. No voy a cometer la rotería de andar comentando el precio de mi ropa interior, por favor, no se ilusione. Pero estoy dudando de la colusión de las marcas de ropa interior femenina en su precio. Porque claro, es posible encontrar cosas más económicas; como todo en la vida no? Pero no es ninguna gracia que la glamorosa tenida se desarme a medio camino, o después de un delicado lavado (el lavado de estas prendas, da para un post aparte), quede reducida a un trapo.

Por eso mi intención de este post, es justamente para Ud. señor, caballero, varón, joven distinguido. Ya sabemos que es suficiente esfuerzo sólo pensar en tanta cosa que hacemos las mujeres para vernos mejor. Pero sería tan honorable de su parte, tan caballeroso como abrir la puerta del auto, que se tome el tiempo de mirar un par de segundos la ropa interior de su compañera antes de arrancarla de golpe (esto incluye el ítem de pijamas y camisas de dormir). Nadie está diciendo que exija un desfile. No. El asunto es sutil. Una mirada, una pequeña espera, una mínima contemplación, para que una, luego de tanta búsqueda, prueba y gasto, sienta que al menos tanto embrollo, vale la pena.

A cambio, tendrá a una mujer aún más contenta a su lado.

Por Él

2009-04-25T21:15:00.002-04:00

Si un día tengo un hijo,

se llamará Pedro.

De puro gusto

2009-04-23T00:27:00.002-04:00

Un amiguito me puso en el muro de FCBK este link.
Y me encontré en el número 387 (parece que varía).
Qué chori.
Y una que hace esto de pura necesidad y gusto.
Así como de adentro.

Prejuicios

2009-04-20T23:54:00.004-04:00

Hoy día, mientras caminaba a la hora de almuerzo por Isidora Goyeneche, altura Plaza Perú, pensaba que podría haber elegido una profesión u oficio que fuera más normal. Digamos como "normal" trabajar de nueve a seis. Alisarme el pelo teñido rubio, ir al gimnasio, usar tacos y cartera oscura. Ropa seria digamos. Diseños derivados de mil malformaciones de Cocó Chanel.
Ir de Happy Hour, al solarium, coquetear con el compañero del escritorio del frente, enterarme de las intimidades de la gente de la oficina porque sólo estamos separados por paneles de género, que no nos permiten vernos, pero sí escuchar hasta los suspiros.
Y entonces trabajaría para pagar mi auto nuevo, mi departamento con conserje, mis vacaciones en Punta Cana y, quizás, de no estar conforme, una rinoplastía o una lipo.
Y si de ganar se trata, tal vez me buscaría al tipo con mejor cargo, me teñiría más rubia, iría más al gimnasio y al solarium, y le haría los puntos hasta obtener lo que quisiera. Eso, aunque en realidad estuviera enamorada. Entonces se pensaría que mi vida es muy fácil.
Alguien como yo, caminando con jeans y zapatillas, apestada de los oficinistas de esa mala copia de USA que es ese barrio, pensaría que mi vida está hueca y perdida en una sociedad de consumo cruel.
Esta es una buena canción para este desdoble prejuicioso.

2009-04-17T00:00:00.001-04:00

Tengo un problema.
Leo los mails y no los contesto.
Pero mayor es el problema de querer contestar todo,
sin parar nunca de comunicarme.

Farewell

2009-04-12T21:54:00.006-04:00

Me suena el martillar de las marimbas que introducen la versión de Farewell que Pedro Aznar hizo para este poema de Neruda. Y canta "Amo el amor de los marineros/que besan y se van" (...) "Amor divinizado que se acerca/Amor divinizado que se va"
Y el piano entregando un respiro de mar
Y desde la terraza es posible perderse en los barcos del puerto
E irse con ellos sin ganas de volver a mirar la orilla que se dejó atrás.

Crisis 2.0 y El Valor del Matiz

2009-04-06T18:32:00.005-04:00

De pronto, en un par de minutos no más, me pongo a pensar en todas las cosas que venimos escuchando hace tanto tiempo sobre la crisis. Hace tiempo me refiero, tipo inicios del año 2007 cuando leí una columna de alguien muy bien informado, que afirmaba que la crisis venía con todo, y que no sería una crisis cualquiera. No me acuerdo quién fue el que escribió aquello. Pero lo que sí recuerdo, es que reflexioné sobre la idea de una crisis diferente.

Por un lado lo encontré una ilusión. Porque los seres humanos (los más occidentales al menos)nos caracterizamos por olvidar rápidamente, leer poco y nada de historia, y buscar el momento, lugar o episodio "único" que nos marque como generación. Pero en mi humilde trabajo como investigadora_historiadora, basta estar un par de días leyendo prensa de principios de siglo XX, o cualquier época medianamente lejana, para darse cuenta que los problemas sociales son los mismos, básicamente generados por las mismas razones: Los que tienen mucho quieren tener más, y alguien debe pagar por ello. De ahí los eternos temas: pobreza, inequidad, reemplazo de la justicia social por la caridad, ceguedad ante la llegada al poder, etc... La condición humana que le dicen.

Por otra parte, también tuve esa sensación, corroborada hoy por los cientos de comentarios que escuchamos a diario sobre esta crisis, que el asunto tenía una particularidad.

Se comprende que toda crisis genera un cambio, una transformación (Crisis viene de Cretae, que es crecer según me enseñó un profesor), y todas las que se han sucedido, han acarreado algún tipo de transformación para los seres humanos. En la que estamos sumergidos ahora, trae consigo un bonus que, creo, sólo veremos a largo plazo: un cambio de paradigma. No quiero ponerme Gramsciana, ni Hegeliana, ni Marxista, ni nada (no los conozco lo suficiente como para adentrarme en ese tipo de retóricas), pero no tengo ninguna duda que este cambio es el fin de ese capitalismo neoliberal que nació en el siglo XX y que apostaba por la milagrosa autoregulación del mercado mediante la oferta y la demanda. No, así no funcionó la cosa. Hasta los antiguos Chicago Boys buscan hoy una forma de tapar el hoyo de la librecompetencia (ni hablar de colusiones, monopolios y esas cosas).

Tampoco funciona, como hemos podido ver, un Estatismo total. Ni blanco, ni negro. ¿Es que nos cuesta tanto a los seres humanos comprender y poder llevar a la práctica el valor del matiz? Y no es que diga que esta sea una idea nueva. Para nada. Pero nos ha costado un buen tiempo poder llevar esta idea a la práctica.

Hoy día todo el mundo discute, y mucho. Que fue culpa de Bin Laden y las torres. Que fue culpa de Bush y su obsesión ridícula de ganarle al terrorismo (con más terrorismo). Que fue culpa de la banca privada y la especulación; de las clases medias aspiracionales, de las políticas económicas de USA. Hoy leí en el diario que se le ha culpado a Harvard por no enseñarle a sus alumnos cómo podía enfrentarse esta crisis (!) Y es bueno que se discuta. Siempre y cuando se asuma la responsabilidad que cada sector tiene en el derrumbe de un sistema que venía generando cánceres hace tiempo. Pero los seres humanos somos muy especiales. Por un lado tenemos la necesidad absoluta de vivir junto a otros para poder subsistir, pero por otro, un absurdo individualismo que nos ciega. Hasta que nos topamos con la necesidad de cambio.

Pero un cambio en serio. No partiendo de la nada, ni creyendo que nadie ha sufrido lo que nosotros. Tampoco un cambio culpando al otro de todo lo que hizo y pudo haber hecho. El tema es el cambio y el matiz. El matiz de aprender que existe un paso a paso y que nadie, por genio que fuere, aprendió a caminar ni a hablar cuando salió de la guata de su mamá. Algo que suena tan elemental, pero que a su vez tiene tantas minucias de las que es posible aprender.

Pedro Chaskel

2009-04-03T00:53:00.008-04:00

El nombre de Pedro siempre me sonó conocido. Como esas personas que uno sabe que son importantes, pero no tiene mucha idea de por qué ni de dónde. Era evidente; crecí viendo Al Sur del Mundo.

Por alguna parte me debía sonar su nombre a los 14 años.
Entonces me comenzó a gustar el cine. Y ya vinculé su nombre a títulos como La Batalla de Chile o El Chacal de Nahueltoro. Entonces luego estudié el pregrado y luego el postgrado, y de un día a otro, me encontré con él corrigiendo mis más humildes intentos por hacer documentales. Y me sentí las más afortunada de todas.
De un día a otro, nuevamente, me encuentro trabajando con él. Y nos damos un abrazo en el pasillo cuando nos encontramos. Y un día cualquiera como hoy, se convierte en un mejor día cuando comparto un almuerzo con él.
El querido Pedro Chaskel ganó el premio Pedro Sienna a la trayectoria, y se aplaude, porque él los merece todos. Porque es el mejor montajista que ha tenido Chile, porque su aporte al cine y al documental chileno es invaluable. Pero también porque es un ser adorable. Un maestro de esos que uno agradece siempre conocer. Y porque está más vivo que nunca no sólo en sus películas, sino en todos los miembros de las nuevas generaciones que siguen aprendiendo de su generosidad y talento.
Merecidas felicidades para él.
De bonus les dejo en exclusiva el maravilloso discurso que dio en su premiación(*):

Amigos todos,

Permítanme empezar con una reflexión a nivel personal :

Vengo de una familia judía establecida en Alemania durante varias generaciones. Presencié durante el año 1939 como mis padres buscaban desesperadamente un país que les diera visa para emigrar del infierno que se nos venía encima. Finalmente obtuvieron la visa de un país llamado Chile. Sé que si este país no nos hubiera acogido hoy, yo no estaría con Uds.... simplemente no estaría mas.

Ante esta salvadora acogida para mi y mi familia, siempre he sentido una deuda pendiente con éste, que hace ya 70 años, es definitivamente mi país.

Si miro hacia atrás me encuentro además con que pude estudiar gratuitamente en la secundaria y en la universidad... sin lo cual tampoco estaría aquí ante ustedes...

Por otra parte, si la estatal Universidad de Chile no hubiera asumido, gracias a la acción visionaria de su Secretario general Alvaro Bunster, el apoyo material y económico al renaciente cine documental, me refiero al Centro de Cine Experimental de Sergio Bravo primero, al Depto. de Cine después y a la creación de la Cineteca Universitaria, (la misma que ahora estamos re-fundando en nuestra Universidad), pues es muy probable que tampoco habría llegado hasta aquí.

No puedo dejar de mencionar los conocimientos recogidos durante mi iniciación a la realización cinematográfica con Naum Kramareco, la enriquecedora colaboración con Sergio Bravo y posteriormente con Patricio Guzmán, y la gran experiencia de participar en la serie "Al sur del Mundo" con Francisco Gedda..

Pero sobre todo y muy especialmente, a la participante en casi todos mis documentales, a su permanente apoyo crítico, su valioso aporte creador, su respaldo como investigadora, entrevistadora y a veces hasta locutora, me refiero a Fedora Robles, mi compañera chilena desde el principio en esta aventura del cine y madre de mis hijos.

Sin todos ellos no sé si hubiera logrado llegar hasta aquí.

Y por último, -y no es lo menos importante- también están los fructíferos 10 años que permanecí realizando documentales en Cuba, gracias a la generosidad del ICAIC y del pueblo de ese país.

Sin embargo tengo claro que mi compromiso principal es con la deuda que tengo aquí.

Es por todo esto que les agradezco especialmente el reconocimiento que se me otorga hoy, pues me indica que a lo largo de todos estos años y con lo que he podido aportar, he pagado por lo menos una parte importante de esta deuda.

Ahora que mi trabajo principal es la docencia y he llegado a cierta edad (que es por lo demás la que permite este premio) quisiera hacer algunas reflexiones de viejo profesor destinadas a los mas (o menos) jóvenes que me quieran oír :

Ya saben que lo mío es el documental. Y el documental tiene que ver con la realidad y con la verdad. Es de ella que surge nuestra inspiración y es hasta aquella que aspiramos llegar.

¿Qué les puedo decir?

Cuando digo que de la realidad nos viene la inspiración me refiero a las vivencias, a las emociones, al descubrimiento, la denuncia, el entusiasmo, la admiración, el rechazo, la indignación…

Ello se logra, en la mayoría de los casos, por medio de la curiosidad, de la observación, la investigación. el conocimiento en profundidad...

Es a partir de todo esto que nos podemos acercar a la verdad, a nuestra verdad, a la que cada uno considera honestamente su verdad.

Y esta verdad tiene que ver con develar lo que hay más allá de la realidad inmediata. La mirada del documentalista puede develarnos incluso aspectos terribles sin perder su calidad poética (Noche y Niebla).

Para lograr esa mirada es necesario que a la vez de respetar la realidad, nos apropiemos de ella, nos sintamos parte de ella.

Yo diría que en el proceso creativo del documental, se enfrentan dos mundos, el mundo exterior a nosotros, y el mundo interior nuestro (porque cada uno de nosotros es también un mundo). De lo que se trata en este proceso es de establecer las relaciones mas estrechas entre ambos, de lograr una empatía, una resonancia, de ponerlos en una intensa relación de amor, o muchas veces de odio, no importa cual de los dos, lo importante es la relación, la resonancia.
Pienso que a partir de todo esto, sumado a la sensibilidad del autor, se irán conformando buena parte de los medios de expresión a emplear, el punto de vista de cada cual, en definitiva el estilo personal del documentalista. Esto no es fácil, ocasionalmente se da como una flechazo, como una iluminación, pero la mas de las veces es una lucha larga, permanente y encarnizada, y en mas de una ocasión recién termina en la mesa de montaje, pero es necesario y vale la pena darla para lograr la libertad y la lucidez necesaria para convertir el documental en una expresión artística.

En este contexto de la libertad de la expresión artística quisiera agregar otra reflexión:

Lo único que le está definitivamente prohibido a un documentalista es mentir conscientemente. Puede haber equivocaciones, errores, pero no mentiras, aunque sean en función de la mas exquisita elaboración estética.

Cuando se muestra un documental al público, hay un compromiso implícito de que lo que verán efectivamente ha pasado, que es cierto, que no está tergiversado o manipulado.

Obviamente siempre hay una interpretación de la representación de la realidad que manejamos, pero la honestidad con ella y consigo mismo sí es algo indispensable.

Antiguamente cuando se veía en la pantalla una toma, se podía tener la seguridad que el registro de la cámara correspondía a lo que pasaba frente a ella. Hoy día, con las herramientas electrónicas, todas las alteraciones son posibles, el valor testimonial de la imagen filmada ya no existe. Y entonces lo único que nos queda es la honestidad.

Joris Ivens planteaba durante una entrevista en 1965, es decir hace más de 40 años atrás:

"Nuestras posibilidades técnica hoy día han crecido enormemente. Durante los años 30, cuando tratábamos de mostrar la realidad y la verdad, nuestra honestidad e integridad eran idénticas a las de los documentalistas del presente. Mi generación usaba luces y cámaras de fácil manejo, pero ahora la técnica -gracias al sonido sincrónico y las películas de altas sensibilidades que hacen las luces innecesarias- permite aún mayor espontaneidad. Pero no necesariamente por eso una mayor verdad del material filmado. Pienso que con un autor responsable la espontaneidad del material es solo un elemento de la verdad fundamental de la obra. (Fin de la cita).

La relación entre el deslumbrante avance tecnológico actual y: “La verdad fundamental de la obra” que menciona Ivens es un tema como para que nos quedemos pensando...

(*) Enviado por él mismo

Fotos: Pedro Chaskel en la visita de Joris Ivens a Chile en 1962. Pedro Chaskel revisando material en la cineteca de la Universidad de Chile en diciembre del 2008.

On Tour

2009-03-29T15:17:00.004-04:00

- Aló?
- Si?
- Hola mi amor!
- Hola pololo ! Cómo estás?
- Bien linda ! Extrañándote mucho. Te llamo porque este lugar es maravilloso y quiero estar contigo aquí. Como no puedo, entonces a ver si puedes estar conmigo igual...

Y así he recorrido el Guggenheim, la Sagrada Familia, el Coliseo, la Fontana, La torre Eiffel, la Plaza Mayor de Varsovia, las callejuelas de Dublín, Colonia, Düsseldorf, el Muro de Berlín...
Y vi este video y me mató. A quién no.
Falta poco, falta poco. La paciencia es el oro de los reyes.

Gracias Javier por el video.

Corazón de UCI

2009-03-25T18:13:00.006-04:00

Acabo de terminar de leer un reportaje de Carla Gardella y Magdalena Andrade (con fotos de Carla Dannemann), sobre los lazos que se generan en la UTI, específicamente las pediátricas. Esto claro, a propósito de Felipe Cruzat, el chicuelo que lucha esperando un transplante de corazón.

Y me acordé de lo que sucede en aquel espacio. Me conmovieron las palabras de los padres y los profesionales que intercambian corazones (pero otro tipo de corazones) en los pasillos y salas de espera de las clínicas y hospitales.

Los recintos hospitalarios siempre han sido un tema particular para esta humilde blogguera.

Pasé semanas en ellos cuando chica; Bronquitis interminables y un ductus arterioso que provocó que mi lugar de bautizo fuera el hospital, y no una iglesia, son las principales razones de largas estancias (y quizás no tan largas, pero así las recuerdo) en recintos hospitalarios.

Recuerdo amiguitos con los que pintaba libros, y que no tenían pelo (jamás me pregunté porque no tenían pelo; luego me enteraría que eran pacientes de oncología infantil). Las malas comidas del hospital. Las visitas de mis papás tratando de ocultar la tristeza de dejarme llorando en una camilla. Todo eso hizo crecer una especie de fobia pseudocontrolada por recintos de salud.

Incluso para hacerme exámenes rutinarios, me temblaban las cañuelas con sólo ver un ambiente hospitalario. Ni hablar si por ahí se colaba un poco de olor a cloroformo.

Eso hasta que nos tocó, a mis amigas y a mí, compartir durante unas cuantas semanas la sala de espera de una UTI. Y fueron largas las horas, y buenas las conversaciones. Y conocimos familiares que llevaban meses yendo incansablemente a ver a su ser querido.

Y es que son lugares extremos. Donde la humanidad se cuela por todas partes.

Espero que la suerte de salir medianamente rápido tanto de la sala de espera, como de la camilla, siga acompañándome.

Mientras tanto, no puede deshacerse el nudo en la garganta que me provocaron estas frases:

"...Y cuando Renata murió, hace cuatro meses, Marcela le avisó a Jeniffer (ambas madres que se conocieron en una UCI pediátrica).-

'- No pude viajar al funeral porque estaba en Calama y no podía dejar a mi hija sola, pero hablamos toda la noche. Lloré durante toda la conversación, porque no podía estar con ella, darle un abrazo, ver a la Renatita - recuerda Jeniffer.

Por eso, ahora que está de vuelta en Santiago, ha aprovechado para llamar a Marcela y ver si podrán juntarse una vez que Amiel esté de alta.

- Tengo un libro para Amiel donde le cuento todo lo que ha pasado. Ahí le recuerdo que tuvo una amiga que se llamaba Renata, y que fue parte de su vida. Siempre le digo a Marcela que Amiel tiene un pedacito de Renatita en ella, por todas las cosas que vivieron juntas'.

*Foto de Carla Dannemann

Paráfrasis Urbana

2009-03-23T00:30:00.004-04:00

Sucede que a veces me canso de ser Shida
y es tal vez porque quiero alcanzar el cielo;
y camino, y busco, y espero
y en mi boca
no se apaga la sed.

A esas horas
miro las calles
el aire, la gente, el suelo
y cierro los ojos fotografiando

Es entonces cuando despierto
con cuerpo de barro
y labios de algodón;
y se me antoja tener alas
congelando el tiempo.

En Voz Alta

2009-03-18T00:26:00.008-04:00

Me da vueltas en la cabeza últimamente:

- La crisis de representación política en nuestro país. Los chilenos votamos cada vez menos, y las iniciativas ciudadanas corren en paralelo a los partidos políticos y los parlamentarios. Nadie que quiera vivir su vida medianamente en paz quiere involucrarse con un político. Menos aún si es parlamentario.

- Que me gusta Tohá. Que se agradece que hayan sacado a Vidal. Un tipo que cuando era más tímido, menos guatón y menos pelao, parecía ser más inteligente.

- Que Frei es el jugo supremo de la Concerta. O sea, ya lo había sido la primera vez. Y esto le costará caro.

- Lo endeudados que estamos los chilenos. Creo que es el silencioso cáncer que todos llevamos dentro, y que en algún momento se va a ramificar sin control. Y no sé cuál será la quimioterapia para ello.

- La falta de oportunidades que tenemos los jóvenes profesionales dedicados a las humanidades. Trabajos precarios, flotantes, boleteados, que no nos permiten siquiera recuperar la inversión que fue estudiar pregrado, postgrado y demases en prestigiosas universidades chilenas.

- Que empiezo mi siguiente nivel de francés con más respeto y hasta un poco de miedo. Ya no es todo tan simple. La gramática es una pesadilla para el 99% de la población mundial. En el aprendizaje de un idioma, claramente no es la excepción.

- Que quiero que la distancia y el tiempo se esfumen para poder abrazar a mi novio de una buena vez.

- Que he hecho y estoy haciendo las cosas bien. Y que a pesar de los dolores de cabeza (llevo dos días con jaqueca imparable), y el agote mental y emocional, tengo toda la fe que uno cosecha lo que siembra. Tarde o temprano, así es. Y yo estoy orgullosa de mis siembras; lo que es un buen punto de partida.

- Que tengo los mejores amigos del mundo. Lejos; sin lugar a duda ni a discusiones. Y que sin ellos, los días serían como sopa sin sal o helado dietético.

- Que bajar tantos torrent puso lento mi PC y por eso no puedo ver bien a mi novio por skype. Aunque intenté sacarlos, pero no pude. La tara tecno una vez más.

- Que en mi nuevo trabajo en una prestigiosa universidad, me miran un poco feo porque tuteo a la gente, y voy con polera y chalas a trabajar. Pero como no lo hago tan mal, y no me pagan tan bien, intentan no decirme nada.

- Que el beso y la conversación con mi hna. chica, y cuando habla, mi hno, es lo que más me gusta de llegar a casa.

- Que soy adicta a internet; y que tengo que apagar esto e ir a dormir.

Paréntesis

2009-03-12T00:12:00.004-03:00

(Iba a cambiar mi plantilla, así con gadget, muestra de seguidores y todo.
Pero a veces se me sale lo conservadora y encuentro que tiene su identidad mi blog así.
No podría haber sido publicista. Falabella seguiría con esa F rococó en su imagen corporativa, o Paris, seguiría siendo Almacenes Paris con líneas blancas y azules en las bolsas.
O más bien yo me habría cambiado de rubro por falta de pega, jajaja.
Aparte que encuentro que hay muy pocas plantillas bonitas, y la edición html me estresa de sobremanera.
Nula con el asunto parece).

El documental llegó a la publicidad

2009-03-03T15:33:00.004-03:00

Borja me comentó, y me topé con este lindo aviso.
Me emocioné y no pude sino pensar que el documental ya llegó a la publicidad.
¿Qué haremos ahora con el documental? Disfrútenlo.

Los Caminos de la Vida

2009-02-22T17:45:00.003-03:00

Hace unos veranos atrás fuimos a Baires, y grabamos este video de Vicentico en un concierto gratuito en el Rosedal de Palermo. No se ve prácticamente nada, y algo se alcanza a escuchar.
La canción curiosamente cantaba "Los Caminos de la Vida...".
Hoy día los caminos de la vida se llevaron a mi amiga a ese mismo lugar al otro lado de la cordillera a vivir por unos años.
Yo sé que desde donde estemos tendremos nuestras conversaciones sin filtro (ninguno), los apañes contrariando incluso lo evidente, y nuestra confidencia única. Sé que es lo mejor para ella, y también sé que es otro aviso que grita que yo tb debo partir.
Aún así no dejaré de extrañar nuestras tardes y jugos nocturnos.
Te quiero amiga. Que tengas un bonito viaje; viaje en todos los sentidos.

Ya

2009-02-20T21:25:00.002-03:00

Ya es hora que vuelvas
Las películas que vimos en día de estreno
las están dando por las tardes en la tevé.